Real Imaginário

aguarela de chuva

2009-11-19T21:31:00.000Z

2009-11-01T00:06:00.003Z

O que para mim significa que chegou a altura de criar o meu próprio blog. Necessidade de disciplina, sabes bem a necessidade que eu sempre tive de escrever todos os dias, os diários que mantive durante meses. Agora quero assuntos aleatórios, aquilo que me ficou na mente hoje. Mas faz apenas sentido se for somente meu. po isso aqui está e chama-se "Almofadas". não o criei para que fosse lido, por enquanto, não é isso que me interessa, interessa-me mantê-lo, saber se sou capaz de cumprir este objectivo.

2009-10-28T23:55:00.003Z

Querida Amiga!

Penso desde o início que deveriamos escrever uma para a outra, que deveriamos ler aquilo que escrevemos.

O quê, algo genial? A nossa opinião (genial)?

Perco o meu tempo a encontrar as minhas palavras nas letras das canções que oiço, a deambular em todas as palavras que eu sinto, precisam de ser ouvidas, repito-as vezes sem conta... para mim, para ti, ou para ele.

Escrever é como correr, ouvir música é como andar de mota. De mota, em grande velocidade, sentimos o vento na pele, a paisagem passa radiante a 100 à hora e mais. Correr requer vontade inspiração, requer esforço e aoutodisciplina. Porque me custa tanto dizer a mim mesma o que sinto, Quero tanto dizê-lo aos outros, quero tanto que alguém me faça essa pergunta da mesma maneira que se pergunta a hora marcada para o jantar de sabado à noite, quero saber dizê-lo em 6 palavras, em 2 estrofes e um refrão. Gosto de sentir que mais alguém sente como eu.

Poque não me pergunto a mim mesma como me sinto, como se essa pegunta não me interessasse. Porque não me pergunto a mim mesma como me sinto da mesma maneira que pergunto a que horas é o jantar de sabado? Poque não consigo responder com a mesma clareza? Em toda a complexidade da nossa língua não heverá palavra adequada para cada um dos sentimentos, ou será esquecimento?

Procuro no dicionário, meu fiel ajudante, a palavra ajudante, porque sinto que na realidade não é própriamente, o papel que ele desempenha. Auxiliar?! Acólito?! - Por favor! - Empregado?!! - Não, não é nada disso, é um inútil! Só serve para baralhar as idéias.

Pois, mas eu não quero saber como te sentes quero apenas dizer-te como me sinto, para me dizer que te sentes como eu, para sentir que estamos no bom caminho.

2009-06-29T15:22:00.000+01:00

A Primavera já la vai

2009-06-13T22:34:00.005+01:00

Já passou a primavera, as flores terminam a sua jornada, o verde profundo esgota-se substituido pelo amarelo seco que inunda os campo. E o Verão que nunca mais chega. Chegam as moscas, as andorinhas que vieram atrazadas este ano. As lagartas exploram os muros procurando raios de sol. Vem o calor nublado, chegam as trovoadas enchendo de ocre as tardes abafadas. E o verão que nunca mais chega...

2009-06-10T11:39:00.001+01:00

They might or they might not,
You never can tell with bees.

Winnie-the-Pooh

That's all about bees, that's what really matters, they're full of surprises, not black and white, they're brown and yellow, very uncommon, you never know what to expect.

E Foram exactamente 3 meses

2009-06-04T11:38:00.002+01:00

Ser mãe! De repente concretiza-se o tão esperado momento. Mas nada muda de repente, sem ser a rotina diária. Eu continuo a ser eu, as verdadeiras mudanças serão a longo praso.
Mudam devagar, as coisas mudam. O momento doloroso que no momento parecia não aguentar jamais outro momento assim, agora já parece o melhor dos momentos alguma vez vividos. e sente-se que vale a pena, tudo vale a pena, qualquer esforço vale a pena. Amar mais uma pessoa neste mundo, amar como nunca amei ninguem, amar incondicionalmente. E quantos mistérios, mistérios apenas de olhar para os seus olhos quando olham para mim de olhar encantado. Sou mãe!

..and sometimes i find myself thinking

2009-04-18T04:19:00.009+01:00

..e então às vezes ponho-me a pensar, porque hei-de eu buscar aquilo que nem sequer sei se em mim quero .

e eventualmente surgem aqueles momentos em que só me apetece atravessar as pontes que de mim crio e desligar o interruptor daquilo que serão os gestos (não) pensados, e possivelmente nunca ensaiados, nos palcos de giz transparente. mas acabo por não desligar, e chego à margem que não sei conhecer, mas que imaginei e criei e que por isso existe por entre os segundos que nela intercalam e se balançam. suspendo-me nas cortinas riscadas pensando que este será o ultimo momento da peça, e quando minha boca se prepara para ouvir aquela que seria escrita a minha última fala, já meu corpo se dirige para o prefácio. rescrito e revisitado vezes sem conta pelas pontas dos (seus) dedos.

e mesmo quando surge aquela ansiedade de querer entender e explicar aquele vontade insípida de sabor flutuante, mas que não quero, não posso, deixar de sentir, a tentativa de virar os pés para o deserto e deixar o momento é totalmente inoportuna e minha pele ignora-a como que se de um ponto final abandonado se tratasse. porque quando as palavras deixam de existir, e apenas o calor se ouve, não é meu pensamento que (te) responde mas sim todas aquelas porções, ínfimas e escondidas, que a mim me fazem e que de mim existem.
..e então às vezes ponho-me a pensar, porque hei-de eu buscar aquilo que nem sei se em mim quero .
e eventualmente as imagens do que pretendo largar cravam-se em mim como se o suor permitisse o não despegar do tempo. e, apesar de as mãos buscarem esses papeis a preto e branco para os largarem nos ventos que trazem os cheiros que tanto (demais) conheço, perdem-se nos trajectos sombrios e perfeitos que a voz castiga.

talvez seja o silêncio das coisas a mostrar que nem sempre o caminho marcado é o percorrido pelo infinito, talvez seja o escuro a dizer que a média luz exibe o que deseja ser por demais escondido.
talvez eu não queira saber .
..e então às vezes ponho-me a pensar se o silêncio do escuro não será apenas o tempo daquilo que em mim adio, por saber que real, será apenas imaginado em mim.

Não sei bem porquê

2009-04-06T21:36:00.003+01:00

Existem aquelas alturas em que simplesmente não apetece pensar, rever, resistir, ou mesmo deixar andar. Na transparência de algo que ainda não começou mas que sabemos bem, estár prestes a começar. Entre outras coisas que não percebemos bem se estão a decorrer, e ainda aquelas que temos a cerrteza irem acontecer, mas não sabemos bem quando.
Seria provavelmente oportuno pedir desculpa por não conseguir exprimir as minhas ideias de forma mais clara. Porém o facto de me desculpar não é oportuno nesta fase, porque, simplesmente é me impossível estabelecer a ponte de comunicação com as pessoas de uma forma mais simples e clara. Será que és tu que não consegues compreender a minha maneira, ou sou eu que não compreendo a tua. É uma questão pertinente com a qual me debato diáriamente há anos e não consigo encontrar resposta.

achava que sim

2009-03-23T16:48:00.004Z

eu achava que sim, mas pensava que não.

e no meio de tudo isto eram as incertezas que me levavam ao pleno direito de questionar "para que lado gira o mundo? ".

descobri que não interessa porque, qualquer que seja o sentido, a rotação esférica do momento só me levava os pensamentos deslavados de mim.. e ia encontrando aí a pureza das coisas que não existem, mas que podem possivelmente ser inventadas naquilo que é a permanente e constante invenção dos segundos de tempo .

E que tal um passeio

2009-02-25T06:18:00.004Z

2009-02-21T08:45:00.000Z

2009-02-19T04:25:00.002Z

Estou tão cansada de falar em monologo. estou certa de que alguém me ouve, mas nunca poderei estar certa se me entende ou o que pensa sobre o que digo.

Falta tão pouco

2009-02-19T03:25:00.007Z

Daqui a 3 meses a minha vida vai mudar. Até lá parece que o tempo parou. Nada posso fazer neste momento sem ser esperar. No entanto não me sinto paralizada, não me sinto bloqueada, nada disso. Talvés um pouco preocupada pelo facto de não fazer dinheiro, mas bastante satisfeita por dentro. Só tenho que fazer aquilo que tenho vontade de fazer. Posso finalmente descansar, daqui a meses já não vou poder descansar tanto, por isso agora sinto-me em pleno direito de não me preocupar, de relaxar. Posso não dormir à noite a pensar nos pequenos detalhes da questão financeira, mas isso não passa de um estado alheio, também não me consegue abalar tão profundamente. A situação até podia ser de desespero, mas o desespero já pasou, neste momento não há nada a fazer. Não vale a pena correr porque isso não vai valer de nada. A verdade é que, independentemente de tudo o resto, daqui a três meses algo maravilhoso vai aocntecer, um novo ser vai ver a luz do dia. Em relação a esse acontecimento todos os outros factotes perdem a importância. Està quase tudo pronto, faltam apenas alguns retoques que em três meses se arranjam sem esforço. O resto depois logo se vê.

Mergulhar

2009-02-18T09:58:00.011Z

Será que já não sabe a mar
O rebentar das ondas quentes
Ausentes para não falar
(para não falhar...)
Olhar... Aquele olhar...
Desvia-se da solidão,
Para se perder na multidão
Há um tempo, adocicado e seco
E perde-se aquele olhar

Perdem-se na confusão,
As ondas transparentes
Some-se o cheiro a mar
O rum começa a reinar
A praça gira com a plateia
Ouvem-se vozes a chegar
E num mergulho em apnea
Eu tento registar o vento
E depois ver os grãos de areia
Vencer o tempo...

Confunde-se o cheiro a mar
Confunde-se no respirar
O ar lotado prevalence
Sombras frivolas se escondem
Entre as fontes, atrás dos montes
Observo o vento
Mal o consigo apanhar
Espero uma brisa ao final do dia
Que traga o sabor a mar
Emaranhada nesta empatia
Serei capaz de distinguir por fim
Aquilo que se preservou em mim
Que traz o mar no seu olhar...

Uma Parcela de Vida

2009-02-12T14:45:00.020Z

Um caminho, uma porta, um círculo dourado
O fogo encaracolando as chamas do cabelo
Uma língua imaginária, um circuito fechado
A água que alimenta um desejo frio e belo
Uma chave, janela para o sombrío nublado
Ao longe o por do sol, do outro lado a lua prateada

Penetro intensamente o olhar no céu
Arrasto para lá o meu labirinto de vidro
O meu olhar rasteiro, olhar distante e cerrado
Sinto-me sem importar com nada do que é meu
Estou farta de olhar o céu e desse olhar desconfiado
Não há barreira nenhuma entre futuro e passado

Parece que não sei se haverá alguma solução
Para incentivar locomoção do dia a dia encarcerado
As mãos vasulham os meus bolços à procura da razão
E os pés buscam no solo um caminho liso e arranjado
Parece não haver motivação, de olhar para o lado
No meio deste caos decontrolado, perde-se de antemão

Conserva-se a ilusão cansada de sorrisos falsos lá do alto
Desejo leve, flutua entre as cores desse ruivo ondulado
Forte sensação, esperança ardente, ou quase transparente
Provavelmente se compõe assim o som da imaginação
Enquanto a alma se prepara confiante para dar o salto
Ouve-se o brilhar das láminas no passo abafado da respiração

Falam-se dialectos inventados, para não dar a conhecer
Mostram-se cores vivas, iluminando apenas a fachada
Fingem-se emoções, imaginando o amor e a paisagem
Sem nunca dar passagem, no interior não há mais nada
Vazío distante, imerso nesse frio constante faz esquecer
Não há mais nada a fazer, esperar, esconder aquela imagem

Deliberadamente devolvo o olhar à terra estranha
Emaranhada nas memórias imaginadas e pensamentos
Algures nos aposentos, como se fosse uma teia de aranha
Consome-se à luz da vela a nebulina vinda antes da janela
E surge uma porta azul abrindo e desvendando os momentos
Sem exclamação nem artfício, a vida, apenas uma parte dela

Há Tempo

2009-02-11T23:06:00.005Z

Segues um caminho longo e solitário

O teu precurso, que tu proprio traçaste

Olhas em frente, olhas para quem te rodeia

Falas, e naquilo que fazes pretendes ser solidário.

Mas quando as barreiras no caminho te aborrecem

As ofenças que atiras para o ar, são para quem

Olha à tua volta, se vires alguma porta trancada

Não te esqueças, foste tu que a trancaste

Não te lamentes das provocações que te apanham

Nem das injustiças que te acompanham.

Se te esconderes ou te vitimizares, és tu que perdes

És tu que paras de seguir o teu caminho

Arranjando desculpas esfarrapadas, atirando culpas

Por te sentires distante e solitário,

Por desperdiçares forças sempre inutilmente soldário

Ou apenas por preguiça de andar, ou de tentar

Passos em frente, serão passos que se esquecem?

A barreiras são para ultrapassar, as portas para abrir.

As alternativas são para procurar e encontrar

O precurso é longo e solitário, mas estarás sozinho?

Há momentos para rir, há momentos p'ra andar.

Há momentos p'ra parar, para pensar.

Quem !?

2009-02-07T20:33:00.019Z

Quem?
será que alguém viu,
será que alguém prestou atenção,
será que existe alguma certeza,
sobre a certeza de tudo aquilo que está a acontecer:

2009-02-05T10:57:00.000Z

2009-02-04T23:33:00.007Z

Rebento a existência
Rebentos verdes
Num mundo pálido
Da vida suburbana

Liberta-se a essência
As almas quentes
Que entre as árvores
Se cruzam no quaotidiano

São rios fluentes
Que se estendem
Poindo pedras duras
Da planície mundana

Nós somos o centro do mundo

2009-02-04T23:08:00.002Z

A nossa paciência, o nosso empenho, o nosso esforço são recompensados a um nível difícil de imaginar enquanto não for alcançado. Por esta razão é difícil manter a pressistência ao máximo.
São água para as nossas raizes, sól para as nossas folhas. Crescemos como árvores cobrindo o que nos rodeia com os nossos ramos.
Quando percebemos porquê torna-se fácil manter firme a postura sobre a vida. Porque o nosso tronco já é suficientemente grosso e não se deixa abalar com o vento.
Na nossa presença a paisagem ganha sentido e quanto mais formos mais vivo fica o ambiente em que vivemos

Passado

2009-02-04T08:22:00.003Z

São histórias do outro mundo
São cânticos vindos do além
Memorias de um passado bem profundo
Esquecidas outrora por alguém
È assim que as recordo
Me foram contadas por um pássaro mudo
Sobrevoando um céu azul moribundo

As nuvens mostram-nos vidas passadas
São águas estagnadas
E nós não sabemos a sua linguagem
Voando por cima de nós
Elas estão de passagem
Jamais neste mundo
Encontraremos estalagem

Sonhamos o dia a dia
Esquecemos que foi
E como seria

Talvez a memória um dia
Nos venha falar de magia
E venha contar como foi
E como seria
O caminho da alma sem guia

As nuvens, vapores do meu pensamento
Transformam em chuva o grande tormento
Que lava a terra do seu sofrimento
Sem nunca falar como foi
E como seria…

Isto é apenas uma canção mas fala tanto

2009-02-03T00:08:00.002Z

Voaram os contos de fadas como voou a infância escondendo-se por detrás de um biombo negro. Eu sacudo a cinza para este céu cinzento.
Não, já não é aquele tempo, já não é aquele céu em que podiamos simplesmente sorrir sem saber que mais tarde ele estaria cinzento.
Se fizessemos tudo o que devemos e não recordassemos... Se nos escondessemos na almofada e não recordassemos... Se olhassemos para o céu cinzento sem nos recordarmos que ele já foi azul...
Só que isso náo irá ajudar aqueles que gostam de pintar cores. Não, já não é aquele tempo em que podiamos simplesmente sorrir. Temos que amar alguém, e temos que conseguir viver depois disso, e voltar novamente...

Chuva

2009-02-02T11:35:00.002Z

Que chuva
ela não para
dia após dia
chuva e mais chuva
ela molha tudo
os meus olhos choram
sinto em todo o lado
a humidade

que chuva
será que ela nunca para
vejo os campos alagados
dia após dia
vejo o céu nublado
ensopa o meu ser
e chove mais e mais
já não aguento

que chuva
chuva que me agonia
que me magoa
já não a posso suportar
já passa o tempo de parar
que dá vontade de gritar
chuva que não me inspira
que me afoga o peito

chuva para
por favor suplico
para de cair
para de molhar
já nem consigo respirar
transbordam cheios
os meus potes
para, já chega

que chuva
já se torna em pesadelo
um monstro molhado
que inunda a alma
que turva a visão
arrelia-me a calma
murcha-me o coração
já não suporto vê-la

Oh chuva
chuva que me mata
derretendo o meu corpo
sou uma lesma afogada
de olhos que perdem cor
de cada passo
em que escorre a dor
na esperança de um sol

2009-01-30T08:30:00.003Z

Androides loucos,
Palhaços pálidos
Fantoches sem cérebro,
Mimos reticentes

Realizamos, achamos
Que pensamos
E que o que pensamos
Poderá estar certo

Cabeças oucas
Corações partidos
Veias abertas sangram
Imagens repetidas

Pensam que sentem
Sentem furia
Coincidencias presentes
Sem fazer sentido

Um caos constante
Exuberantemente belo
Sem paralelo
Dias com cores garridas

Um som distante
Óculos embaciados
Memoria sem passado
Factos ultrapassados

Largar

2009-01-30T08:04:00.000Z

Um dia sereno de inverno, cheio de sol, de ar gelado a bater na cara. Uma rapariga seguia sozinha pela estrada que atravessa o campo de uma povoação até à próxima. Focando o seu olhar nas pedras do asfalto que brilham em cores diferentes a cada paço seu. Deixando para trás algo que lhe pesa, seguindo para lado nenhum, olhando, dentro de si para o lado de onde foge.

Quando fugimos de alguma coisa, significa que isso nos persegue. Continuaremos a fugir enquanto isso nos perseguir. Ficamos tranquilos por instantes, mas sempre reticentes… Será que vai surgir mesmo à nossa frente quando menos estamos à espera, será que nos observa pelas costas enquanto caminhamos descansados.

Ela saiu por sua livre vontade, saiu e voltou para levar algo que lhe faria falta. Nessa altura ela foi expulsa. Assim não se sentiu como uma fugitiva. Fechou a porta acompanhada com as palavras não voltes mais a esta casa. Desta forma, aparentemente tranquila, mas profundamente triste ela seguiu pela estrada for a. Transbordada pelo sentimento de raiva, fúria ela enfiava num caixote de lixo imaginário todas as brigas a que foi obrigada a assistir, toda a loiça suja, toda a roupa por passar a ferro, todas as mágoas que lhe colocavam nas mãos para reconciliar, todos os bonecos partidos das crianças. Uma a uma ela pensava eliminar aquelas coisas que nunca lhe davam paz. Sem ter a quem telefonar, sem ter para onde ir, ela sentia-se livre, mas só. Completamente só numa luta que pelos vistos era apenas dela. Há anos atrás ela pensou ter escapado, mas no momento em parecia estar tudo em ordem “a coisa” apanhou-a inesperadamente, e segurou com força.

Após uma noite fria na rua com os seu pensamentos, na manhã seguinte ela já se via reintegrada novamente no seu contentor imaginário que continha todas aquelas coisas que ela quis rejeitar no dia anterior. Zangada, ela aceitou aceitar. Ela aceitou dar o seu melhor. Fugir era impossível, talvez fosse possível resolver.

Olhando para trás, ouvia palavras que a repreendiam, não podes faltar ás aulas, tens que fazer os trabalhos de casa, vai lavar a loiça, vai passar a roupa, faz o jantar, põe a mesa, lava a loiça, não podes ir sair, vai arrumar o teu quarto. E acabando com largas reticências correspondentes às palavras que ela não queria sequer repetir na sua cabeça.

Talvez eu não me tenha esforçado o suficiente, eu vou tentar novamente, eu tenho que conseguir resolver isso, eu tenho que conseguir criar a harmonia. Tudo isto para se convencer de que ainda havia alguma possibilidade, apesar de, no fundo, a sua esperança ser apenas fora desse espaço.

Mas afinal o que sou eu para eles, não passo de uma criada, tenho que tratar de manter a casa em ordem, mas eles nunca estão satisfeitos com isso, não me podem dizer que limpei alguma coisa mal, porque não o faço mal, mas há sempre algo que eu posso não ter limpo. Eu trato das crianças, não saio da cozinha desde o momento em que chego a casa ate à noitinha e depois acusam-me de que não vou conviver com eles. Tudo o que faço nunca é demais é sempre a menos. Tudo me parece um caos, impossível de resolver

Passando por todos estes pensamentos na sua cabeça, ela olha novamente para a estrada, passo a passo, o campo a sua volta, o alcatrão sempre da mesma cor. Ela sussurrou para si mesma apenas, em frente. São apenas alguns passos entre a ultima batalha até uma nova batalha. Quem abandona a sua casa fica indefeso dos novos deuses, ela sabia tudo, porém o mais importante seriam sempre os próximos passos.

Deviamos reformular a ideia de publicidade

2009-01-29T09:46:00.003Z

A publicidade é neste momento o melhor meio de comunicação, do geral para o geral. É aquele meio de comunicação que mais influencia a mente das pessoas. Pensamos em mudança de mentalidades para uma sociedade melhor, para um mundo melhor, porque não começar por aqui. A publicidade tem a estrategia tem as técnicas, apenas não está a ser utilizada da forma correcta.

Fala-se tanto em preservar o ambiente, poupar energia, preservar o património. E se as pessoas, de uma vez por todas tomassem a consciência de que a publicidade é uma coisa totalmente inútil. Que com o mesmo investimnto de dinheiro se poderia dar um grande beneício ao nosso planeta e aos seres que nele habitam.

Atingia-se o mesmo resultado, ou quem sabe talvés melhor, deixando de gastar rios de energia e resmas de notas em placardes publicitários e reclames luminosos. Em vez de se exibirem através de imagens estáticas, as mesmas empresas criavam uma imágem viva daquilo que são. Utilizavam os seus produtos para melhorar o aspecto das nossas cidades, para preservar o nosso património, para melhorar a qualidade de vida dos seres vivos.

Uma marca de tintas, por exemplo, podia investir em pintar casas, tantas que existem por aí a precisarem de ser pintadass. Deixava uma marca discreta da empresa que realizou o trabalho e na televisão em vez de mostrarem um sckech sem nenhum conteúdo verídico, mostravam que tinham iniciativa e que se esforçavam para o bem estar de todos e que o seu produto era bom e que realmente trazia benefícios para a vida das pessoas.

É que com o mesmo orçamento que se gasta em publicidade absolutamente inútil podia-se fazer tanta coisa útil.

e não largar ..

2009-01-27T19:49:00.006Z

. porque é que fazes sempre isso?

. isso o quê?

. olhar nos olhos das pessoas e não largar ...

. porque gosto de prender. gosto de me sentir presa. naquele momento cria-se uma linha imaginaria que nos junta. é suficientemente forte para não conseguir largar e sentir a intensidade do olhar e, ao mesmo tempo, é suficientemente fraca para quebrar quando já não me apetecer.

. não sei como consegues olhar um estranho dessa maneira!

. todos são estranhos. não conheço ninguém. muito menos a mim. para conhecer é preciso compreender e as pessoas não são para se entender. nem eu quero! não quero entender ninguém. depois de se começar a conhecer surgem daquelas liha demasiado fortes para se poder quebrar... e o que eu gosto nisto é de poder romper a linha imaginária a qualquer momento e, se me apetecer, voltar a montá-la logo de seguida.

. gostas de brincar ao gato e ao rato ...

. sim. na vida somos ora gato ora rato. ora apanhamos ora deixamo-nos ser apanhados.

. não percebi. pensava que gostavas de manter o controlo nas tuas mãos!

. controlo? isso não existe! o máximo que podes conquistar são alguns momentos em que podes ser felino... nos outros, és meramente rato. e é por isso que prender o olhar é não é mais do que um jogo, em que és gato por intensos instantes e depois de apanhares, te deixas ser apanhado.

The sun never stops setting

2008-12-28T01:43:00.009Z

De olhos fechados, vejo um pôr do sol contínuo.
Não consigo decidir se me faz sentir bem ou não...

Inspira sentimentos e emoções que vão de um extremo da lágrima ao outro:
Feliz ou triste?
Confiante ou receoso?
Prazer ou sofrimento?
O que é mais forte?

Porque não, simplesmente, ignorá-los?
Talvez a vida seja mais pacífica assim...

perfeito desconhecido

2008-12-23T16:34:00.006Z

olhei para ele. sentado no sofá vermelho ao telefone. e aquela conversa da hora de almoço não parava de ecoar na minha cabeça:

"- se queres sexo não o podes procurar no teu amigo! pode até ser ter amigo há vinte anos . . desde esse momento acabou-se. se queres sexo vais ter com o marido da tua amiga ou procurar um perfeito desconhecido.

- um perfeito desconhecido?

- vais ao bar e escolhes o mais desajeitado, vais à livraria e escolhes o que tiver o ar mais inteligente. No shopping escolhes o mais aterefado e na paragem o mais tímido. Nao interessa. Na verdade, nunca muda a personagem, só muda o papel.

- um perfeito desconhecido?

- há-de sê-lo sempre para ti. nâo penses que é possível conhecer as pessoas. trocas números de telefones, de alianças, partilhas filhos e mesmo assim nunca hás de o conhecer. as pessoas não são para as conhecermos. são para as Vivermos . Por isso escolhe o papel que queres para aquela noite e leva-o contigo. leva-o sempre contigo, não te deixes ir com ele . depois o teu corpo acaba por se habituar ao cheiro da cama e os teus ouvidos ao som da porta a fechar e perdes-te no meio de tudo isso . não são precisos nomes nem dedicatórias . nao precisas fingir nem fugir. és quem desejares ser e no fim, serves café e pedes que não faça barulho quando sair. simples.

- simples. "

debaixo daquela cruz

2008-12-10T23:51:00.002Z

e no meio de toda aquela gente estava sozinha . nao reconhecia em nenhum daqueles rostos a ingénua alegria que a aquecera nos tempos idos em que lhe bastavam aqueles olhos sobre os seus . o frio penetrante fazia-a secretamente desejar ser levada dali para longe, para os sitios que as pessoas falam e as pessoas conhecem e dizem ser perfeitos.

nao.

na verdade, ela nao desejava nenhum sitio perfeito. nem sequer ser levada dali para longe. queria apenas que as vozes da rua lhe dizessem que afinal, nao fazia mal, e tudo iria encaixar. nao acreditava em nada . nem sequer no deus . mas algo a puxou para se sentar nos bancos castanhos, corridos, imoveis debaixo daquela cruz . se tanta gente ali encontrava a sua paz, entao talvez sobrasse alguma para ela propria em si ergeuer .

estranhamente , o frio de lá de fora levou-a para o sitio menos perfeito que poderia imaginar . e, no entanto, aqueceu-lhe a alma . e nesse preciso momento escondeu a cara de vergonha por sentir que estava a viver uma paz que não era a sua (talvez a tivesse roubado ao rapaz do lado) .

re-aquecida . re-encontrada . saltou para dentro daquela multidão vazia e sentiu-se orgulhosamente egoista da sua indiscreta solidão .

aqueles dias

2008-11-27T20:29:00.001Z

compreendo e entendo que há sempre aqueles dias . quando se sai de casa e se fecha a porta e se apercebe nesse preciso momento de que tudo vai correr mal . ou pelo menos, nada vai correr bem . há sempre aqueles dias em que nos cruzamos com as pessoas na rua e um ligeiro desconforto nos percorre uns bons centimetros do corpo, não sei se por desconhecer a vida ou por a conhecer bem demais.

e no entanto há sempre tempo e vontade de saborear um café naquilo que é a ingénua esperança de que, afinal, o som da porta a fechar não tenha passado de um mal-entendido. queima-se os dedos com a chávena escaldada e tem-se a certeza (pelo menos essa! ) de que mortos não estamos . depois vem a incontornavel questão se não teria sido melhor ter chegado a uma outra conclusão.

compreendo que há sempre aqueles dias em que se sobe a rua encasado para proteger do frio que nos poderia bem levar para longe daqui e para outros destinos, e quando se chega lá acima é-se invadido pela sensação clara de que se pertence a qualquer outro lugar menos ali .

e no entanto os pés continuam a caminhar sozinhos procurando encontrar aquele que seria o local menos imperfeito. mas o silêncio trémulo não o permite e há sempre aqueles momentos em que as personagens dos outros filmes perturbam as correntes cerebrais.

veste-se a pele de quem se quer e se imagina e calça-se aquele sorriso comprado em saldos que representa nada mais que uma boa compra . as boas compras deixam-nos sempre orgulhosos por retirarem da consciencia o peso do consumismo puro e passa-se as horas seguintes preenchido por um fantastico sentimento de maioridade .

come-se algumas porções aquecidas e reconhece-se no passar dos segundos, os instantes dormentes das horas que se arrastam naquilo que secretamente desejávamos ser uma corrida . e ganha-se coragem para erguer as pernas e dizer que basta daqueles minutos . já deram o que tinham a dar e é preciso reabrir aquela porta mal-fechada . os bancos andantes levam-nos de volta a casa e quando a porta se abre o sentimento de alivio invade-nos. sabe-se que está perto do fim.

compreendo e entendo que há simplesmente aqueles dias em que o pão duro ratada de manha , só nos faz recordar a insignificância da existência de si .

e, no entanto, são estes os dias que me fazem sentir melhor .

Insónias

2008-11-02T21:09:00.003Z

Luzes passam por buraquinhos infinitos num amanhecer e anoitecer qualquer.
Crepúsculos enraivecidos cirandam numa dança sem rumo definido. Chamam por mim. Aceno-lhes! Não posso...não poderei!
O meu corpo está imóvel numa cama a arder de enfermidade.
Limito-me a ouvir... sim limitar-me-ei a ver com os ouvidos. Um silêncio que se emprenha é mortífero mas acalma.
Uma janela que não dá para sítio algum bate bruscamente. Alguém que está perto faz barulhos estranhos e ruidosos enquanto parece dormir.

Ahh...um carro!! Sim, oiço o motor de um carro! Virá para aqui? Será que aqui é o seu destino? Vem-me buscar imploro-te...leva-me contigo para outro mundo que não este...leva-me para aquele que tu tão bem conheces de caminhos distantes e desconhecidos e que tu vais quando bem te apetece porque tu podes! Anda só mais um pouco!! Isso!! Não, não vem...continua a sua marcha lenta para outra direcção, com outro destino numa estrada longínqua.
Não desistirei. Não hesito e esforço-me para ouvir os sons do mundo, da vida, dos outros.
No entanto, nesta frenética loucura, o tempo esgota-se e eu canso-me, eu choro-me, eu acalmo.me, eu durmo!

Um novo amanhecer virá...e um outro anoitecer também!

A ti

2008-10-28T17:44:00.001Z

.. e aqui estava eu sentada no sofá. Num daqueles momentos capazes de fazerem o meu eu andar por ai, vagueando e divagando sobre aquilo que vi e vivi, e sobre aquilo que não sei nem saberei .

E aqui estava eu sentada num daqueles momentos em que olharias para mim com aquele ar de "aterra na terra pluminha!" .

Estava eu aqui sentada e palavras e sorrisos aos montes apareceram. sorrisos, gargalhadas e também alguns soluços. lágrimas que correm por vezes e que hoje já não secas , mas derramas comigo. hoje que já não preciso de dizer metade para que entendas o tudo. hoje que basta muitas vezes olhar para que as palavras viajem de um lado para o outro.

sim.

é um daqueles momentos lamexas de mim . sou eu. sou assim ..

sim,

é um daqueles momentos em que não consigo conter um obrigada rouco e tímido . em que nao consigo conter uma gotinha de água a descer o rosto por tudo aquilo que foste, és e sei que serás para mim .

momentos maus. rochas e montanhas que já tive de atravessar . umas grandes, outras pequenas. gigantes .. e mesmo a quilómetros de distância senti sempre a tua mão por cima da minha.

e estava aqui eu sentada num daqueles momentos de olhar preenchido pelo mundo que todas nós fomos construindo ao longo destes anos , pensando que conhecemos já cada gesto, cada vontade ..

e no entanto .. continuo a sentir saudade dos momentos que ainda não vivemos!

lado a lado .

amo.t

Quase a chegar ..

2008-10-21T15:31:00.003+01:00

Estou quase a chegar e já quase não há luz do sol .

Traz uma certa melancolia o ter que regressar a casa e aos hábitos de calar o coração cada vez que o ignoram ..

E o rio lá ao fundo traz uma paz perdida algures na viagem que fiz para fora de mim.

E agora sou obrigada a regressar.

Quem me espera ?

Por quem esperaria eu ?

Um dia

2008-07-17T11:01:00.001+01:00

Um dia seremos aquilo que não ousamos ser hoje.

Seremos aves.

E percorreremos mundos.

desprovidos de asas, munidos de Amor.

Grito Mudo

2008-07-07T19:25:00.004+01:00

AHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH....

É assim que me sinto hoje!!!
Já vos aconteceu a tensão ser tanta que se sentem a gritar por dentro?!

A mente é de facto uma "coisa" impressionante...

2008-07-05T04:11:00.001+01:00

Molhar os pés.

Mergulhar as mãos.

E eu não sei

2008-07-05T01:33:00.004+01:00

Eu gostava de ter a certeza que posso fazer mais do que molhar a pontinha do dedo do pé no lago.

Gostava de poder mergulhar e nadar nas suas águas.

Mas tenho de me afogar. Receio o frio,

e Assusta-me o molhado.

Eu gostava de ter a certeza a certeza que não faz mal atirar pedras ao charco.

Criar ondas. Ondas.

Fazê-las saltitar.

É que sabe tudo tão bem. Parece tudo tão certo!

E no entanto,

no entanto, há vozes que me dizem para desaparecer

esquecer.

E eu não sei. Não sei o que ouvir. O que seguir.

Se ao menos....

2008-07-01T00:04:00.004+01:00

Era bom sentir que meus pés assentam em areias seguras.

Era bom sentir que as mudanças do chão são para me levar a destinos sem viagens.

Se ao menos eu soubesse um dia que esperavas por mim, mesmo que o mundo

mudasse os nossos sentidos...

Era bom sentir que aquilo que fui e fomos, permanecerá. E que aquilo que Somos não se perderá nos tempos.
Era bom sentir que o alcançaremos será Real e Persistente.

Se ao menos eu soubesse um dia que esperavas por mim, mesmo que o mundo

separasse os nossos sentidos.

Queria

2008-06-25T01:12:00.003+01:00

Eu queria poder dizer-te tudo aquilo que sei. E que não sei.

Queria poder mostrar-te o meu mundo.

Eu queria poder ensinar-te tudo aquilo que em mim existe e que em mim é.

Queria poder existir.

Mas não sei mais falar e minhas palavras surgem presas naquilo que foram outrora os passos que juntos caminhámos.

Não sei mais que mundo é este meu. Perdi minha morada no decorrer dos sentimentos lançados ao vento.

Queria ensinar-te. Mas não compreendo que luzes, que cheiros me envolvem, me empurram e me afastam de ti.

Existir. Para mim.

Queria existir novamente. Como noutras Luas e noutros sóis fui.

Mas ao que parece quando se termina um capitulo, a capa do livro encerra-se. E erradamente chegamos a pensar que é possível fazer o ponteiro caminhar na direcção contrária.

Queria poder ensinar-te e mostrar-te estes novos pedaços de mim.

Queria que visses que renasci.

Queria poder dizer-te tudo aquilo que em mim vive de novo, que em mim surgiu, que de mim fugiu.

Queria que me visses.

Que me entendesses. Que percebesses o Eu de mim.

Porque se assim fosse,

se me visses.

Ouvisses.

Entendesses e Quisesses.

Então poderia largar esta minha ânsia de não te largar, não te perder. Poderia largar este meu medo de prender as cordas de ti.

E poderíamos novamente caminhar nossos passos.

Lentos.

Apresados.

Novos.

Estranhos.

Poderíamos acostumar-mo-nos às novas danças dos nossos corpos.

O meu.

E o teu.

E pela noite fora poderíamos deixar-nos levar pela música de nossos compassos.

Teríamos como testemunhas as estrelas e nosso segredo seria gravado no infinito do espaço.

Queria tanto dizer-te tudo o que sei. E o que não sei.

Queria ...

Queria tanto ter-te aqui.

Lua Nova

2008-06-14T19:16:00.003+01:00

Vou fugir para aquele montinho da Lua.

Aquele grande espaço

Onde posso correr,

Onde me posso esconder.

Onde posso Ser

e Viver

Reviver

Vou fugir para aquele montinha da Lua

em Lua Nova

para ninguém me ver ...

Sonhei

2008-05-31T12:09:00.002+01:00

Queria entrar mas não conseguia.
As portas não abriam e pelo vidro conseguia ver todos lá dentro.
Sentados.

Calmos. Agitados.

Descia a plataforma.
Queria subir mas não conseguia.
Era demasiado alto e pelas janelas conseguia ouvir todos la dentro.
Calados.
Rindo.
Aos poucos as rodas começam a girar, a girar, a girar e eu não consigo entrar. Fico no chão.
E as carruagens sucedem-se.
Fico para trás. Viro costas e encontro um muro.

alto,
não consigo saltar.

Perdi os bancos e agora tenho defronte um gigante a combater.

Cavaleira de la Mancha debato-me com meus moinhos e acabo por perder.

Madrugada

2008-05-22T16:11:00.004+01:00

Não pensei que amanhecesse tão cedo.
Esperava madrugar e encontrar o veludo a revestir os tectos.
Esperava ainda poder ver-Te,
Segredar-Te ao ouvido.
Contar-Te meus novos medos,

segredos

inquietações.

Esperava sentir o frio confortável do escuro.

Mas não.
Madruguei e já é dia.
Tu já foste embora, caminhaste noutras direcções
E talvez eu já não saiba encontrar a minha.

Não existe veludo.

Nem pontinhos de Luz.

Aqueles que, iluminando teu chão, me levavam em pequenos e delirantes viagens.

Não existe veludo

Nem pontinhos de Luz.

Existe apenas um mar, com ondas desaparecidas.
Tão calmo.
Tão sereno.

E não existe veludo.
E minha alma e meu corpo não têm a certeza de se sentirem confortáveis neste cenário pleno de paz.
Madruguei e pensei encontar-Te.
O vento que não corre fala-me daquilo que receio ouvir.
Sou nova.
Sou, mais uma vez, nova.
Sou novamente aquio que posso experimentar. Aquilo que posso ser.
O vento que não gira fala-me de todas as formas, todas as maneiras que posso pensar naquilo que sou.
Entranha-me no peito esta nova luz.
O calor dos raios que se escapam dos instantes brancos do tempo, faz-me acreditar que tudo posso novamente
Tudo posso.
faz-me recordar as palavras, os lugares, os gestos, os sitios, as pessoas que nunca vi e não conheço nem conheci.

Não existe veludo. E isso assusta.
Mas, lentamente, minha carne entende que não é preciso.
O veludo existe. Existem em mim pequenos pontinhos. Existe em mim o Tudo e o Nada.

Madruguei e esperava ver-Te.
Nao te vi.

Senti.

Mais umas quantas paragens

2008-05-05T23:48:00.003+01:00

Mais uma vez
Encontro-me sentada no banco que,
Nestes espaços de tempos indefinidos, corridos pelo esquecimento de olhar e ver,
nunca abandonei de verdade.
E, na realidade,
Apesar da ignorancia de o ver,
Ele acolhe-me como se não me tivesse deixado de sentir.

Tudo aquilo que vejo,

Tudo aquilo que espero, que de mim quero,

Não mais corre nas veias
Como em segundos passados.

Ilusoes,

Interpretações,

São só mais umas quantas paragens.
E não quero largar esta nova vigilia desperta que, lentamente,
percorre novamente minha cintura de pensamento.

Um momento,

Instantes. Constantes.

Paragens microscópicas no tempo
que se traduzem em viagens aleatórias
por tudo aquilo que o Nada pode ser.

Imagens. Colagens

de quadros sucessivos que me levam a conhecer os sitios que já tinha esquecido.
Estranho.
Porque aos poucos me reconheço de novo,
me entrego novamente a mim.
Porque aos poucos me reinvento.

Dementes.
Ausentes.

Todos aqueles momentos em que me
apaguei
em que me
ignorei.
Pintei de escuro as imagens.
Queimei visões olhadas pela forma de sentir em que defronte me surgiam.

Estranho,
Entranho.
Recebo e Entendo que aquilo que temo
não é mais do que a realidade verdadeira da ilusão aceite pela invenção.
E como tudo É.
E como tudo se imagina, tudo se inventa,
meu corpo recebe de novo a vontade de tudo ver, tudo Sentir.
Tudo criar.
tudo Exisitr.

São só mais umas quantas paragens
Mas já abandonei o banco e viajo por entre os quadros que se sucedem.
Penduro-me nas cores,
refugio-me nos Cheiros.
O banco não me abandona e sei que a ele posso regressar
e novamente viajar
para locais que nem sei existir.
E terminou o caminho.
Terminou a linha que percorria os momentos de minha nova compreensão.
Mas minha mente permanece

percorrendo os trilhos da sensaçao.

2008-04-19T01:04:00.003+01:00

O uivar dos lobos e o ladrar dos cães. O puho cerrado até doer. O sangue bate-se nas veias como uma ave. Fé, esparança e amor...
Levantam-se milhares de braços no ar, a nossa bandeira vai bem alto. O céu azul e o circulo do sol, tudo parece no seu sítio mas algo não está bem.
Por cima de nós no céu, arde uma estrela, mais ninguém nos pode ajudar, na noite escura, se não for ela.
A noite chegou e com ela a trovoada, a chuva triste e o vento malandro. Mãos nos bolços, olhar tombado e a lingua atrás dos dentes. Consome-me por vezes a saudade, minha fiel companheira.
Fala, passeia, canta e daça, eu estou contigo enquanto a estrela arde no céu por cima de nós, mais ninguem nos pode ajudar na noite escura...

tentei

2008-04-18T19:15:00.002+01:00

tentei...
tentei ficar
tentei continuar
não sei se vou conseguir
não sei

tentei...
tentei não chorar
tentei não rebentar
não sei se vou conseguir
não sei

tentei...
tentei mais uma vez
tentei mudar
não sei se vou conseguir
não sei

tentei...
tentei ser eu
tentei falar
não sei se vai resultar
não sei...

2008-04-12T12:11:00.001+01:00

Quando é que devo ser livre, quando é que devo parecer que sou, e quando estou entre estes estarei em perfeita harmonia?

Moscovo
02.04.06 Domingo

Já passaram dois dias e agora é que afinal…
Não entendo nada do que se passa à minha volta, mas no entanto, esta tudo tão correcto tão certo.
Nada do que antes me afligia, me aflige agora.
De tanto que tenho escrito, parece-me tão piroso: nevoeiros, nuvens, céu, sol, chuva, sombras, estradas. Imagens tão irracionais. Tudo isso não é o meu essencial.

Agora vejo carros sujos, vejo neve suja, e tudo isso é tão próximo à minha alma. Prédios ultrapassados pelos anos, abandonados. Uma vida que tem força apenas para a estrutura que a sustenta e em que não sobram forças para as aparências.
Esta cidade onde a vida não para, onde parece já não haver espaço para a beleza e em que tudo o que é belo está tão gasto. O Inverno leva tudo. A primavera traz para o exterior toda a sujidade do Inverno e leva-o também. A cidade sem ter morrido vai renascer. Mas todo este lixo é tão familiar, como posso amar quem não o ama.
As casas velhas e abandonadas dos tratos humanos, paredes sem tinta, papel de parede arrancado, descolado, banheiras enferrujadas, manchas de humidade nos tectos. Tanta tristeza, que me é tão confortável.
Esta cozinha onde se está, onde se convive. Não há quem compreenda a paz que sinto nesta altura, no meio de tanto abandono. Tanta paz, é tudo isto que me completa de uma maneira incrível. Era o que me faltava. Nunca me senti tão presente sem saber sequer o motivo da minha presença, sem conseguir ver o objectivo.
Não tenho sido eu mas também nunca desapareci. E também não é sobre isso que quero falar. Só sei que já há muito tempo que não me sinto como já me senti.
Quando voltar, sei que estarei diferente. Acredito, sinto ouvir essas palavras e há de acontecer, mesmo sem que eu repare nisso, ou já estou. Nunca vou voltar a ser o que era, jamais o quereria. Eu só quero viajar para a frente, e mesmo que não quisesse assim seria. Tudo ainda agora começou.

Não me esqueço de nada, lembro-me de tudo e o que não recordo agora, mais tarde me vai surgir. Há tanto que não sei, que não consigo entender mas quero. Quero tanto, que esta vida perece não chegar, mas não há nada melhor do que as alturas em que o nosso único dever é deixar o tempo andar.

Tempo

2008-04-12T03:00:00.003+01:00

Ao som do relógio
Ao fundo da sala
Giram as coisas da vida
Fora das suas gavetas
Embaraçam as piruetas.
O tempo não chega pra elas

Lá fora ao som dos comboios
já não se marcam as horas,
Cá dentro o tempo não chega
Lá fora o tempo não para
Há que agir sem demoras
Os frutos não crescem
se parares a rega

por veses

2008-04-09T01:32:00.004+01:00

Por vezes gostamos
De saborear os momentos
E os pensamentos
Por vezes sonhamos
Com cores e ventos
No centro da vila,
Tão cheia de vida
Que gira e salta
No meio da malta.
Num desconcerto
Em plena harmonia
E como magia
Surgimos do escuro
E observamos...

Será o futuro?
Será o presente?
Tudo se esvai de repente
No subconsciente...
A mente esguia
já gira e salta
No meio da malta
Depois abandona
E anda à solta,
Na ida e volta
Por montes e vales
Por ventos e cores.

Por vezes a lua,
Por vezes a tua.
Constroem o muro
Ou se calhar o futuro
que ainda não vemos
Ou não entendemos
Mas procuramos
No cimo do monte
Nas fitas de vento
Nas sombras dos vales
É quase transparente
É inconsciente
Está sempre à frente.

Será que sentimos
Estendendo a mão
Eu sei que não sei
se entendo ou não
O manto desliza
A cor transparece
E desaparece
Transforma a miragem
A cada instante
É algo incontstamte
Fruto da mente distante
Parada num frame
Da mensagem...

Mantemos a porta fechada
Embelezando a fachada
Cortinas cerradas
Portadas pintadas
No quarto do fundo
Trancamos o mundo
Ficamos na margem
Abrindo as pestanas
Ainda acordadas
ouvimos as badaladas
O tempo não para
Deslizamos no manto
De luz cintilante

Continuamos
Não desistimos
Remamos, fluimos
Saltamos, voamos
Sem nunca esquecer
De regar os rebentes
E longe do fundo
No centro do mundo
Abrimos a porta
De mente aberta
Abrimos os olhos
Vamos à descoberta...

por vezes

2008-04-08T00:46:00.004+01:00

Por vezes choramos!
Estaremos tristes?
Estaremos cansados?
Ou algo de mais?
um céu nebulado.
Olhamos apenas,
Nem sei se corremos,
Ou estamos parados.
Apenas cansados,
Apenas cansados.

De dar o melhor, ou de ser
Abrindo os olhos pra ver
Enchendo o peito ar
Erguendo o olhar.
Estaremos mudados?
Estaremos unidos?
Apenas cansados,
No entanto, ficamos calados
Ficamos calados
Talvéz porque vemos
Ou porque sabemos

Estaremos seguros?
Estaremos atentos?
Talvéz amanhã!
Talvéz amanhã...
Seguiremos caminho,
Por enquanto cantamos
Dançamos brincamos
Nos seus aposentos,
Sem planos futuros
Por enquanto esfolamos
As mãos calejadas
Abrimos os olhos

Por enquanto olhamos
Pensamos que vemos
Mas estamos cansados,
Apenas cansados
Abrimos os olhos,
Pegamos nos remos
De mãos calejadas
Remamos, remamos...
Subimos, olhamos
E vemos cansaço
Não vemos descanço,
Porque estamos cansados
Apenas cansados,
Mas nunca paramos...

Não vamos ao fundo
Não escolhemos o fundo
Há algo de mais neste mundo
Há algo melhor que o fundo
Não fiquem parados
Não fiquem no fundo,
Abram os olhos
Abram os olhos p'ra ver
Explorem o mundo
Não fiquem parados,
Não dancem no fundo.

Prefiro as mãos calejadas
Joelhos esfolados
Às futeis rizadas
A vóz abafada, cansada
À palhaçada
A vida disperta
À desvairada
Descalça na estrada
De olhos abertos
De olhos abertos
Por vezes chorando
Por vezes cansados
Por vezes...

A menina que nunca chorava

2007-11-10T15:59:00.000Z

Todos os outros vieram
Tentaram fazer-me rir
Brincaram comigo
Algumas vezes para rir e outras a sério
E depois partiram
Abandonando-me nas ruínas das brincadeiras
E eu não sabia quais eram a sério.
Quais eram para rir e
Vi-me sozinha com os ecos de risos
Que não eram os meus.

E depois tu chegaste
Com os teus modos estranhos
Nem sempre humanos
E fizeste-me chorar
E não pareceste importar-te que chorasse.
Disseste que as brincadeiras tinham acabado
E esperaste
Até que as minhas lágrimas se transformassem
Em alegria.

Torey Hayden

Serão sempre apenas 10 passos

2007-09-16T00:55:00.000+01:00

Um dia sereno de inverno, cheio de sol, de ar gelado a bater na cara. Uma rapariga seguia sozinha pela estrada que atravessa o campo de uma povoação até à próxima. Focando o seu olhar nas pedras do asfalto que brilham em cores diferentes a cada paço seu. Deixando para trás algo que lhe pesa, seguindo para lado nenhum, olhando, dentro de si para o lado de onde foge.

Quando fugimos de alguma coisa, significa que isso nos persegue. Continuaremos a fugir enquanto isso nos perseguir. Ficamos tranquilos por instantes, mas sempre reticentes… Será que vai surgir mesmo à nossa frente quando menos estamos à espera, será que nos observa pelas costas enquanto caminhamos descansados.

Ela saiu por sua livre vontade, saiu e voltou para levar algo que lhe faria falta. Nessa altura ela foi expulsa. Assim não se sentiu como uma fugitiva. Fechou a porta acompanhada com as palavras não voltes mais a esta casa. Desta forma, aparentemente tranquila, mas profundamente triste ela seguiu pela estrada for a. Transbordada pelo sentimento de raiva, fúria ela enfiava num caixote de lixo imaginário todas as brigas a que foi obrigada a assistir, toda a loiça suja, toda a roupa por passar a ferro, todas as mágoas que lhe colocavam nas mãos para reconciliar, todos os bonecos partidos das crianças. Uma a uma ela pensava eliminar aquelas coisas que nunca lhe davam paz. Sem ter a quem telefonar, sem ter para onde ir, ela sentia-se livre, mas só. Completamente só numa luta que pelos vistos era apenas dela. Há anos atrás ela pensou ter escapado, mas no momento em parecia estar tudo em ordem “a coisa” apanhou-a inesperadamente, e segurou com força.

Após uma noite fria na rua com os seu pensamentos, na manhã seguinte ela já se via reintegrada novamente no seu contentor imaginário que continha todas aquelas coisas que ela quis rejeitar no dia anterior. Zangada, ela aceitou aceitar. Ela aceitou dar o seu melhor. Fugir era impossível, talvez fosse possível resolver.

Olhando para trás, ouvia palavras que a repreendiam, não podes faltar ás aulas, tens que fazer os trabalhos de casa, vai lavar a loiça, vai passar a roupa, faz o jantar, pões a mesa, lava a loiça, não podes ir sair, vai arrumar o teu quarto. E acabando com largas reticências correspondentes às palavras que ela não queria sequer repetir na sua cabeça.

Talvez eu não me tenha esforçado o suficiente, eu vou tentar novamente, eu tenho que conseguir resolver isso, eu tenho que conseguir criar a harmonia. Tudo isto para se convencer de que ainda havia alguma possibilidade, apesar de, no fundo, a sua esperança ser apenas for a desse espaço.

Mas afinal o que sou eu para eles, não passo de uma criada, tenho que tratar de manter a casa em ordem, mas eles nunca estão satisfeitos com isso, não me podem dizer que limpei alguma coisa mal, porque não o faço mal, mas há sempre algo que eu posso não ter limpo. Eu trato das crianças, não saio da cozinha desde o momento em que chego a casa ate à noitinha e depois acusam-me de que não vou conviver com eles. Tudo o que faço nunca é demais é sempre a menos. Tudo me parece um caos, impossível de resolver

Passando por todos estes pensamentos na sua cabeça, ela olha novamente para a estrada, passo a passo, o campo a sua volta, o alcatrão sempre da mesma cor. Ela sussurrou para si mesma apenas, em frente. São apenas alguns passos entre a ultima batalha até uma nova batalha. Quem abandona a sua casa fica indefeso dos novos deuses, ela sabia tudo, porém o mais importante seriam sempre os próximos passos.

Dalai Lama em Portugal

2007-09-05T21:48:00.001+01:00

Nos dias 13, 14 e 14 de Setembro, das 9.30 às 11.30 e das 14 às 16 horas, o Dalai Lama dará, em Portugal, no auditório da Faculdade de Medicina Dentária de Lisboa, 3 dias de ensinamentos.

Estes ensinamentos consistirão num comentário da obra de Shantideva "Bodhicaryavatara – A via do Bodhisattva"

No dia 16 de Setembro, pelas 15h00, no Pavilhão Atlântico, dará uma conferência pública sobre o tema "O Poder do Bom Coração".

Para mais informações visita o site oficial da sua visita a Portugal: www.dalailamalisboa2007.com

Fico um pouco mais

2007-06-27T20:36:00.000+01:00

Deixo que anoiteça para sentir novamente teus passos.
Mesmo sem a tua presença,
O meu corpo cumpre a promessa de não esquecer que esás presente.
Deixo-me ficar um pouco mais e as pulsações elevam-se.
Afinal, a tua ausência é mera discordância dos sentidos e teu toque estremece.
Sabe bem quando as respirações unem e tenha a certeza que existes para mim.

Deixo que amanheça para deixar de ouvir teus passos.
Mesmo sem a tua presença,
O meu corpo cumpre a promessa de não esquecer que voltarás
Deixo-me ficar um pouco mais e embalo-me no cheiro que deixaste ficar.
Afinal, a tua ausência é mera discordância dos sentidos.
E sabe bem ter-te sempre por perto...

Aqui, agora, agarra-a.

2007-06-22T22:35:00.000+01:00

Agora sim é Verão. Sinto o calor a percorrer-me o corpo de uma forma perturbadora.

Já se janta ao ar livre e, mais tarde, quando vou trabalhar para o meu quarto, já não oiço o assobio da nortada que tenta entrar por baixo das janelas, só oiço o tiquetaque das falenas que chocam contra os vidros, atraídas pela luz. Cada estação tem os seus rumores; o tão decantado “silêncio do campo” é aparente: murmúrios, zumbidos, coaxares, gritos e cantos distinguem bem uma estação da outra.

A propósito do silêncio, damos por nós muitas vezes reflectindo sobre quem serão aquelas pessoas que aguentaram, como poucas, o derradeiro sabor do silêncio constante e tão monótono para alguns.

Quando vejo um certo tipo de pessoas, vem-me sempre à ideia a imagem de um molde de gesso pronto para receber uma coação de bronze. O molde tem os mesmos traços do negativo, daquilo que um dia virá a ser a estátua. Entretanto, porém, está vazio. Tem de se ser inimigo de si próprio para se viver a vida como mera representação.

Uma conhecida minha, procurando um pouco de paz e tranquilidade, dizendo-me até “Estou em crise, preciso de solidão e de reflexão”, veio à uns tempos passar uns dias a minha casa. Disse-me então, passado um ou dois dias, constrangida com o silêncio, que tanto procurava, e ansiosa por um momento de confusão e rebelia: “Eu vivo muito bem assim”, repetia quase histericamente, “não tenho problemas e sou feliz”. Onde estava a necessidade de reflexão? O que é que tinha sucedido? Teria tido medo? Ou o silêncio e a crise tinham sido palavras usadas um pouco ao acaso, para criar uma certa cumplicidade?

Essa felicidade de que tanto falava desfazia-se aos poucos como um verniz que estala com cada gesto que se faz com a mão. Como um pedaço de lodo num canto de um lago aparentemente belo. De cada uma das suas células brotava uma profunda sensação de gelo, ansiedade e medo. Ao ouvi-la falar, a certa altura, pensei: “Transformou-se numa pessoa cega, numa pessoa surda. E gaba-se dessa cegueira e dessa surdez.”

Quantas pessoas surdas, quantas pessoas cegas vivem à nossa volta? Quantas pessoas representam um papel, em vez de viverem? Por que é que o fazem, se as primeiras a viver mal são elas próprias? Provavelmente é porque a aceitação da plenitude da vida passa pela aceitação do mistério que a originou. O medo nasce da ignorância: da ignorância do sentido nasce a ignorância da direcção a tomar.

Os escultores partem os moldes dando-lhes uma pancada com um martelo. Perante as pessoas adormecidas, devia fazer-se o mesmo, bater palmas e gritar. “Acorda, a vida está aqui, agora, é tua. Em vez de fugires, agarra-a.”

Sem conter...

2007-04-29T12:00:00.000+01:00

As pessoas andantes que se esforçam para chegar a algum destino mas sem se preocuparem com o que as rodeia, na ânsia que algo as importe, que algo as mova, completamente inertes a tudo.

Odeio esta gentinha que nada faz para mudar o que está a sua volta e não vê com bons olhos. Deixam que guiem as suas vidas sem elas próprias lhe darem um rumo, uma direcção.

Sobre isto ja falaram outros e outros mais falaram, mas a minha cólera é irredutível e intransponível. Dá saltos de irritação e loucura no meu estômago e náuseas percorrem o meu corpo todo.

Eu própria quero seguir para algum lado, virar-me para alguma salvação que me transforme e me proteja, mas já estou demasiado envolvida para puder sair.

Revoltam-me pessoas normais que fazem o que os outros ditam, o que a sociedadezinha dita como o mais correcto e que não fazem as suas próprias escolhas, nao seguem os seus sonhos, o que querem na realidade, com medo do que os outros possam dizer ou pensar.

Mas poderá que isto tudo importar? Poderá alguém marcar a diferença? Alguma pessoa para o qual nada disto faz sentido?

Se o fizer estará condenada. Estará condenada a uma solidao insuportável, a uma vivência intolerável, a um mundo só e de rejeição. Mas não valerá a pena para somente fazer valer aquilo que a move, as suas filosofias, a sua visão?

Estamos condenados, todos condenados a uma vida privisível e de conveniência sem fim.
Que merda... revolto-me e volto a revoltar-me. Não consigo evitar nem tão pouco hesitar em sentir o que sinto. É simplesmente demasiado forte.

Cada viagem que faço

2007-04-10T21:02:00.000+01:00

(Praia Grande)

Estendo os braços
e aos poucos deixo que minhas pálpebras se encerrem como o pano dos palcos em que se encenam vidas passadas e imaginárias e se caminha tranquilo na verdade do finjimento

Guardo na memória de mim
o azul da última imagem que vejo e deixo-me partir...

Cada viagem que faço estática
é alimento para a chama que tento a todo custo manter acessa para acreditar que um dia sentirei nos pés

os graus de areia
da tranquilidade

o toque suave das nuvens
da acalmia...

E enquanto aqui permaneço

estendo os braços

fecho os olhos

e deixo-me levar nestas viagens que me levam a sítios desconhecidos e tão estranhamente familiares.

O que fazer?

2007-03-19T20:28:00.001Z

O que fazer quando me sinto triste
Se me invade o medo…
Pelos cantos do meu quarto
Vagueiam sombras,
Escondem-se olhares nas cortinas.
O que fazer se o sono foge
O que fazer
Quando dirigem para mim
Padrões de letras desagradáveis
Hoje… o que fazer
Quando me fazem regredir
Se não existe nada, para desistir
Se tudo o que tenho é flores
Prontas a florir.
O que fazer quando me exigem
Algo que não tenho
Ou não me aceitam tendo como sou.
O que fazer se há forças que escasseiam
Por quererem mais do que existe
Por quererem abraçar no vértice
A base do cone.
O que fazer quando me usam
Como um livro colorido
E deitam fora quando vêem que não sou
O que fazer aos meu defeitos,
O que fazer aos novos
Poderes preconceitos.
O que fazer às tropas que se abatem
Aos olhos dos que me retratam.
O que fazer quando o mundo
Só aceita flores abertas.
O que fazer quando não sei o que fazer.
Quando sem possuir há algo a perder.
O que fazer se as pessoas
Não entendem linhas soltas.
O que fazer quando te querem
Como algo outro
O que fazer p’ra não sofrer,
P’ra não fazer sofrer.
O que fazer p’ra não chorar.
Para que deixem esta flor brotar
Para que deixem esta flor abrir.
O que fazer p’ra não partir
Para não ver morrer
P’ra não matar.
O que fazer p’ra conseguir
Deixar viver
Para viver
O que fazer?

QUEM ESPERA SEMPRE ALCANÇA

2007-03-17T02:14:00.000Z

Quem espera sempre alcança
Dizem os velhos nos ditados,
Repetem-no nos nossos lábios
E não se cansam

Esperar o que?
Se não sabemos,
Se estamos cegos e não vemos.
Esperar por algo que passou?
Desesperar?
Pelo que foi e não voltou.

Buscar razões,
Ouvir sermões
Da nossa consciência.
Rodopiar
Pela camada de valência,
Em vez de procurar olhar
P’ra onde pões o pé.

Esperar é crer,
E tendo confiança
É saber,
Onde se vai chegar
Pelo caminho que se leva.
Poder escolher
Pelo que a paisagem nos remete.

Não vale a pena matutar
Pois o que já passou
Não vai voltar.
Pensando assim nas coisas más
Sentes-te alegre.
Depois do funeral
Guardas as pás p’ra outro enterro.

A água corre,
O vento sopra,
A noite chega, mas
Antes do sol nascer
A sua luz já ilumina a terra.

Esperar... é ser
Aquilo que se quer receber.
Jogar sem medo de perder.
Para ganhar
Ser vencedor,
E receber vitória.

A sonhar uma realidade

2007-03-12T23:56:00.000Z

Eu penso em ti meu amor. Eu penso em ti constantemente. A tua imagem em mim e como o sopro de um vento quente, que me invade o corpo quando penso em ti meu amor.
Sinto a falta da tua presença junto a mim. Imagino um beijo teu, numa situação ocasional em que ainda não nos conhecemos. E como se não te conhecesse, imagino-te como um sonho, como uma onda de calor que me atira ao chão numa noite de verão. E imagino o teu corpo por cima do meu, apertando-me contra areia numa praia vazia. Sinto o teu cheiro que me possui. As tuas mãos meigas percorrem a minha pele, acariciando, cortando o leve manto que me cobre, enchendo-me de um desejo quase insuportável. Entro em êxtase. Sinto os teus lábios húmidos, desejo-te mais do que nunca.

As tuas mãos escorregam pelos meus braços suados, agarram-me os pulsos. Sinto a tua força, o teu poder sobre mim. E rendo-me a ti inteiramente. O teu peito une-se com o meu. Os nossos corações batem ritmicamente ao mesmo ritmo.
E vejo o meu corpo por cima do teu, percorro a tua pele com a minha face. A tua língua que se enrola com a minha num longo beijo, tão forte. As tuas mãos seguram os meus cabelos, apertas-me contra os teus lábios, beijas-me a face, o pescoço, mordes-me. Os nossos corpos entrelaçam-se e a areia que nos envolve é veludo. Eu percorro o teu corpo com os meus lábios, respiro sufocada pelo calor que nos envolve. O teu desejo, o meu desejo. E já não estamos presentes no universo. Existimos apenas um para o outro. Somos apenas um foco de luz e existimos dentro dele.
Os teus dedos deslizam pela minha pele, seguras-me nas ancas, respiras o meu cheiro. Eu aperto as tuas nádegas. Penetras-me… Fundimo-nos num prazer imenso, incontrolável. È como um som, que se torna tão agudo, que o deixamos de ouvir. Eu grito, beijo-te, tu beijas-me, seguras-me apertas-me, tu gritas.
A minha pele quer fazer parte da tua, as tuas mãos querem penetrar a minha pele. A nossa respiração ofegante, passa a ser apenas uma. E nós partimos e de repente eu tenho a noção de que nunca estivemos separados. Que somos um do outro como de nós mesmos.

Eu não me vou perder...

2007-03-12T22:22:00.000Z

Eu não me vou perder
Dizia eu seguindo o escuro
Pois eu não via
Que não conseguia ver
Achava o pântano seguro

Deixem-me andar,
Dêem-me espaço
Dizia eu, atando
Os meus próprios pés
Diziam-me que faço o laço
Que me vai enforcar de vez.

Dizia eu
Afastem-se de mim
Eu quero paz de vós
Não quero mais viver assim
A minha música
Não é a que o meu pai compôs

Dizia eu
Achando-me correcta
E ignorando tudo o que é amar
Ia torcendo a minha recta,
Sem ver
Que certamente me iria afogar

E quando o chão cedeu,
E eu caí
Pareceu-me que voava
Apenas lá no fundo
Quando dei por mim
Sangrava.
Não me importei
Estava sozinha e assim fiquei

Mirei o céu
Olhei a terra
Fiquei deitada sem notar
Que o pântano me estava a sugar
E era comigo que eu estava em guerra

E foi então que vi
O meu falcão
Sobrevoar o céu
Tentei voar,
Não consegui
Estiquei as mãos
Tentei gritar.

Mas ele não ouvia
O meu choro.
Nessa altura entendi
Que deveria ter ouvido o coro
Que ignorei durante anos
Sem vergonha

Voltei-me para trás e vi
As lágrimas nos olhos
Daqueles que me queriam paz
E queriam que eu tivesse sonhos
E o barco
Pronto para me levar.

E desta vez
A consciência me fez chorar
Surgiu a humildade
De pedir ajuda
Estendam-me as mãos
Quero embarcar
Todo o meu corpo aqui
É uma dor aguda.

Eles puxaram-me
P’ra cima sem demora
Tiraram-me a roupa suja
E deitaram fora.
Puseram-me em pé
E eu cambaleando
Dei um passo no convés.

E foi assim
Que começou esta viagem.
Não me perdi,
Pois nunca me perderam
Há mar aqui,
As tempestades esperam
E eu navego com coragem!

2007-03-01T22:16:00.000Z

Onde se esconde o meu olhar?
Eu olho o ar.
Olho o ar e vejo o espaço.
O meu olhar percorre o chão.
Eu vejo faces,
Vejo o céu nas poças de água.
Olho em frente, os carros passam.
Poucos, mas eu espero.
E o sinal fica vermelho,
Eu atravesso a estrada.
Sigo em frente,
Eu não preciso de olhar,
Conheço bem demais
Este caminho.
Abandonado, de madrugada,
Prepara-se para acordar,
A vida enche-o aos poucos.
A luz solar preenche o ar.
O meu olhar fica sozinho
E eu estou quase a chegar.
E olho para trás.
Vejo uma jovem,
Vejo… uma criança no baloiço.
Vejo um bebe no berço a chorar.
Vejo uma mãe sorrindo
A mesma mãe cansada.
Um sol antigo que outrora
Se escondia entre as nuvens
Que surpreendia o homem
E acariciava as gotas que caíam.
Vejo o olhar dos que chegavam.
Ainda antes da chamada
Vejo o olhar dos que partiam.
Pelo caminho… sem dizer nada.
E vejo o mar…
Mas afinal,
Onde se esconde o meu olhar?
Nos olhos dos que ele habita,
Nos lábios dos que o descrevem.
Esconde-se á minha frente
Nos meus olhos, silencioso
Na superfície das coisas que ele fita
Sem se fazer notar.
Eu vejo mais do que ele
Sorrateiro, subindo uma escada
Ele não vê a casa inteira.
Ele não vê a superfície da tua pele
Além da veste.
E na floresta obscura
Ele não vê uma clareira.
Eu vejo luz no escuro.
Eu vejo te mesmo não estando perto.
E ao adormecer escondida no meu quarto
Eu vejo o por do sol no mar.
Mas eu não vejo o meu olhar.
Vejo apenas
Brilhando nos teus olhos
O reflexo do luar
A luz dos meus.

O meu país

2007-02-21T22:13:00.000Z

Porque as palavras são sentimentos e os sentimentos são também imagens, aqui vos deixo as minhas palavras de hoje.
Um cheirinho dos meus dois ultimos fins de semana.

Barragem do Fratel - Rio Tejo

Penedo Durão - Rio Douro

Penedo Durão - Rio Douro

Leiria

Leiria - Nascente do Rio Liz

Leiria - Nascente do Rio Liz

Leiria - Nascente do Rio Liz

Leiria - Nascente do Rio Liz

Só mais um pouco...

2007-02-13T23:35:00.000Z

Mais uma vez estas folhas sujas de palavras que já não tenho a certeza de desejar conhecer.
A cabeça pesa e alma começa a chorar em pequenos, firmes soluços. Minha mão deformou de tanto desenho de letra e meus músculos já mal respondem por mim.
E pensar que do lado de lá da geometria rasgada há ar fresco...
E pensar que por detrás da transparência há um mundo inteiro que me sinto a perder...

Olhos fechados.
Asas abertas.
Balanço-me entre o passado, presente e o futuro.
Perco a hora, deixo a porta aberta e deixo de morar em mim.
Perco o norte e o sul.
Perco a esquerda, a direita e tudo se entorta, tudo se enrola. Espirais de voos expontâneamente experimentados e livres de bom-senso.
Largo-me por instantes e existo apenas no espaço inexistente de mim.

Sabe bem quando te encontro nas viagens que estremecem quase perfeitas no meu peito. Sabe bem ter-te por perto quando me desencontro da realidade que circunda ásperamente meu ser. Sabem bem as palvras surdas que me dizes, sem falar, para acalmar meu espirito abandonado.

Regresso novamento plena de força e despida de culpas.
E, no relógio, os minutos não passaram durantes as horas, dias e anos de ausência da minha presença, e tu... nem te mexeste do sítio onde estás, calmo e alheio da viagem que fizeste comigo.

Só mais um pouco, penso.
Só mais um pouco...

Aqui, neste quarto solitário

2007-02-05T17:31:00.000Z

Aqui, onde me encontro sentada, numa cadeira velha, pensativa com o que não interessa, vejo-me nesta sala fechada ao mundo, isolada dos sons, num cenário de claustro solitário como um porto de abrigo e ouço o que o mundo revela aos poucos na presença de uma luz fosca de uma vela por acabar.

Na minha mesa tenho uma pena e tinta. Pego-lhe e acariciando-a inicio movimentos num papel rasgado. Olho para a cama por fazer e penso que eu própria um dia a habitei! Está fria...tem falta de alguém!
Visualizo pessoas no rés-do-chão que dançam ao barulho de um rádio, outras tantas que cirandam sem saber o seu rumo. No entanto, foco-me num pianista que imite uma melodia que me não é estranha.

Um carro passa apressadamente. Um portão grande de metal fecha-se.

Meu deus... sinto-me apavorada! Deixem-me voar sem asas para o sítio daqueles como eu!
Ahh...sossego! Olho para a lua que me sorri e vejo as nuvens a passar devagar em seu redor. É irreal a noite que sinto em mim... Mas o único pensamento que me surge é de minha presença na imensidão de um quarto abafado. Sou eu mais uma vez, só eu...neste ambiente de fantasias!

Deixar-me levar, Deixar-me perder

2007-02-04T13:00:00.000Z

Sentir o frio que me empurra para as paredes do Ser.
Sentir o vento que me arrasta nos caminhos do Saber.

Deixar-me levar
Deixar-me perder…

Acreditar nas cinzas renascidas de alma renegada por vezes de desprezo acrescido

Ver-te maravilhosa Natureza, escrever as regras dos sucessivos ardores do Pensar e do Sentir.

A Bad Trip Is Just A Bad Trip

2007-02-03T01:40:00.000Z

Ainda surgem ondas de harmonia

Bastando apenas ser p’ra ser
Atando o fogo à água fria
Deixando o gelo arrefecer

Triste, ainda pode aquecer.
Rasga a alma, agonia
Insiste em continuar
Paira no ar a melodia,

Invade a ânsia de perder,
Sente no corpo a magia,

Já houve um dia luz!
Um canto escuro
Serve de abrigo inseguro.
Tragedia quebra a emoção,

Atira o corpo podre ao chão.

Batem as asas, corvos negros.
A vida queima e não seduz.
Desce e sobe a ironia,

Transborda e escorre
Realidade e fantasia…
Isto não vai continuar!
Parou, é tempo de voltar!

Para que o conhecimento permita um exercer de voto em consciencia

2007-01-31T15:43:00.000Z

http://www.euvotosim.org/

http://www.nao-obrigada.org/

Só tu te podes resolver

2007-01-27T11:36:00.000Z

A casa onde eu vivo
Já não me serve de abrigo.
Sou eu meu próprio inimigo.
Não sei como lidar comigo.

Não vale a pena eu tentar
Esconder-me do que sou,
Pois qualquer lado para onde vou,
Vou-me acompanhar.

Só eu me posso resolver!
Soltar os cadeados que me prendem,
Dar liberdade aos que a mim se rendem,
Em mim a mim viver

Sem procurar refúgio cá fora,
Sem me refugiar lá dentro,
Saber ser eu, meu próprio centro
E ver, o que acontece agora

Cada minuto uma aula.
Cada instante uma lição.
Porque me prendo eu na jaula?
Não saberei dar espaço ao coração?

Esta Tudo em Nós

2007-01-19T00:00:00.000Z

Mas afinal, somos tão sós! Somos só nós. Podemos dar a mão a alguém, mas no instante em que a largamos, somos só nós! Não fazemos parte de nada, fazemos parte do mundo todo. Somos um organismo independente. Sozinhos. Dependentes de tudo. O que nos rodeia nos sustenta. Mas são os nossos pés que andam e são os nossos olhos k vêem. A nossa pele k sente e ouvimos tudo aquilo que somos nós.
Tu ias descendo a rua. Sozinho. Alegre e preenchido. De coração no peito. Eras só tu. E o mundo que te rodeava era só teu. Só tu o vez com essas cores que podes dar aos olhos do que os outros vêem de uma outra maneira. Tão frágil, rodeado pela imensidão de tudo o que nos rodeia. Eras só tu ali. Flutuando no enquadramento deste holograma constante, sempre diferente.
Aquele fio de ouro que nos atravessa. Que sabemos ser o nosso centro. O nosso ecrã de projecção, onde observamos a vida. E como crianças sentadas pela primeira vez em frente a um computador, carregamos em todos os botões ate aprender, para que servem e o que fazem

25 000 a 30 000 genes

2007-01-17T23:18:00.000Z

25 000 a 30 000 genes.

É isto que nos define: um conjunto de 25 000 a 30 000 genes.
Surge-nos como um número verdadeiramente imponente, não surge?

Vinte e cinco mil…

Quase que nos atrevemos a dizer “Somos realmente sublimes. Tão complexos e com tantos genes que certamente, e sem dúvida alguma resistente, seremos os detentores do maior número! Sim, porque não conhecemos nenhuma outra espécie que seja capaz de desempenhar e executar, criar ou até mesmo, simplesmente, existir como nós…”
No entanto, depois de um pensamento desta índole levar um estalo bem no centro do nós mesmos, onde reside o nosso teimoso antropocentrismo, quando descobrimos que o arroz que confeccionamos e comemos das mais diversas maneiras, presente nas mais diversas receitas culinárias tem dez vezes mais genes que nós, dói no mais íntimo do nosso orgulhoso ser!
Dez vezes mais...
250 000 a 350 000 genes…

Esta nossa tendência para acharmos, e assim entendermos como conclusão óbvia, que somos a espécie mais grandiosa que caminha sobre a face do planeta Terra, leva-nos a fechar os olhos perante aquilo que se revestiria de maior evidência, ou seja, que não somos diferentes dos animais (afinal é o que no mais puro dos sentidos somos) nem sequer, como revelam os últimos trabalhos de alguns biólogos, das próprias plantas!

É difícil, segundo a nossa forma diminuída de ver o mundo, entender que 1% seja a percentagem de bases púricas e pirimídicas que nos distingue dos chimpanzés. Isto é, que é apenas uma diferença de 1% na adenina (A), citosina (C), guanina (G) e timina (T) da cadeia de DNA, que por sua vez possui os genes que nos identificam, que permite que sejamos diferentes dos chimpazés.

É muito fácil esquecer que a linha que distingue humanos dos restantes animais é, na verdade, real e que apenas uma diferença simples nos factores de transcrição cerebrais, não nos torna assim tão diferente dos grandes primatas...

Já em 1859 Charles Darwin afirmou, após uma viagem ao longo da América do Sul, que a origem de ser humano residia no macaco quando publicou a obra “The Origin of Species”. No entanto, foi considerado louco e ainda hoje simplesmente não somos capazes de fazer caber no nosso ego que, realmente derivamos de animais e assim o somos também, e fazemos por nos esquecer de lembrar disso...

No entanto, o nosso egoísmo e auto-centrismo não reside apenas em nos destacar, seres humanos, dos restantes animais, mas também de nos afastar daquilo a que se chama raças.
Na verdade este não é mais do que um disparate rotundo ao sabermos que, por exemplo, a cor da pele deriva de, pelo menos, 22 genes, e que as variações nestes genes não são mais do que variações intraindividuais face às solicitações ambientais contínuas...
E assim, da variação polimórfica de uma só base púrica ou pirimídica (adenina, citosina, guanina ou timina) podem derivar cerca de 10 000 000 combinações diferentes de tons de pele.

E da nossa incompetência em aceitar a nossa animalesca origem, continuamos a perpetuar agressões múltiplas a diversas espécies, continuamos a insistir em experiências lesivas em grandes primatas (tão morfologicamente distantes e tão geneticamente próximos) e continuamos em fechar os olhos querendo acreditar-nos como entes supremos do mundo vivo.
Da nossa teimosa e forçada impossibilidade intelectual em entender que entre nós e os outros está apenas uma diferença mutacional a nível proteico e não um nível de superioridade inexplicável, insistimos em afastar cores diferentes de nós, insistimos em agredi-los verbal, física, mental e espiritualmente e até mesmo ostracizá-los de uma forma, ironicamente, animalesca.

Talvez esteja na hora de começarmos a abrir a nossa mente e deixar que o óbvio se instale em nós.

TOMAMOS UMA DECISÃO

2007-01-04T23:29:00.000Z

Depois ficou uma imagem baça, como uma colher desfocada numa fotografia de grandes dimensões, entoando um ligeiro gosto metálico, e algo mais. Pareceu-nos triste então. Ou talvez não. É apenas um espaço oco, silencioso, marcando a sua presença por algo semelhante ao eco das gotas de água caindo na escuridão de uma cisterna. Por mais que se espreite para o interior à espera de nada ver, bem fundo – tem um fundo.

Uma pequena porta de chumbo rodeada de espaço infinito. Talvez eu reconheça esta porta, quando passei por ela de lá para cá. Talvez seja uma outra, para outro sítio. Mas aí, já surgem montanhas e planaltos cobertos de trigo amarelo, e fardos de palha amontoados ao longe como as almofadas do salão. Descanso?

Não! A água que corria da montanha em cascatas e rios foi presa agora no leito da barragem. Fica lá só para manter a vida em redor servindo ao mesmo tempo de base e de suporte para que nova água venha, e ela parta a irrigar novos campos, para viajar no oceano.

Não passa de dois pratos polidos de uma balança de bolço, que utilizamos constantemente. Os pesos... Não, ainda não são essenciais, são apenas presentes. Eu falo de água encurralada, mas ainda não tenho sede nem calor. Sabes o que é voar, sobrevoar o céu? Sabes o que é andar na terra? As pessoas são estranhas, as pessoas assustam-me porque as procuro entender. As pessoas são cruéis, não querem dar nem receber, e depois ficam descontentes porque ninguém lhes oferece. E outras que dão e se entristecem porque ninguém recebe. No entanto as coisas já mudaram, não é? Agora é só o tempo deles se aperceberem. Quantas vezes nos apeteceu fugir desta terra, e parecia não haver nada que pudesse encurtar a nossa estadia? Ainda ficamos. E vamos ficando, vamos ficando até nos apercebermos que outras flores murcham na nossa ausência. Ou enquanto nós mesmos não começarmos a murchar na ausência de água.

Resta entender apenas aquilo que não se consegue focar á partida. Resta entender apenas o que ainda não esta presente. Porque o que temos neste momento, é suficiente para desmistificar os milhares de folhas, flores e frutos que caem, neste momento, aos nossos pés. A mesma razão pela qual os pisamos sem sequer olhar se a sua cor nos agrada.

Recordo as manchas deixadas no asfalto cinzento, pela primeira chuva de Outono. Tão leve como o ondular de uma toalha de ceda, nessa mesma brisa que trazia a chuva. Tão delicada, sem nunca ameaçar demais, nos trouxe o Inverno. E em cada momento se continua a conseguir criticar o próprio momento como os milhares de puzzles que mudam de forma no instante a seguir, e novamente não se encaixam.

Ou será ela uma pintura a óleo, em que simplesmente não adianta sobrepor demasiadas camadas de tinta diferente, pois estragará a beleza de todas as cores, transformando a paisagem numa mancha castanha. Resta apenas decidir o que significa ela para nós. Os excrementos de um animal selvagem, os nossos, ou uma barra de chocolate suíço. Ou a transformamos, na nossa mente, num deserto de areia fina ao anoitecer, e em que afinal, ainda se pode colocar algumas flores e alguma chuva! O no final quando fossemos a ver o mais importante seriam realmente elas, aquelas flores. Mas resta-nos ainda decidir, se é dessa pintura que gostamos, ou se queríamos ver mais, as flores no meio de relva verde. Ou se simplesmente não gostamos de pintar.

Nesse caso resta-nos fotografar apenas o que vemos! fotografar, guardando as cores, ou uma imagem baça. E vemos que afinal não era uma questão de pesos.

IMÁGEM

2007-01-03T23:13:00.000Z

Imagem!

Linhas soltas que já deixei de ver, mas estão aqui!
Porque não sais do meu caminho?
Já te esqueci! Não! Não consigo
Associar-te à palavra amigo!
Faltei, Faltou de mim!
Alguém falou contigo, Miragem!
Existes algures no interior do consciente
Estás presente! Lembras-te de mim!
Mas não! Não falas!
Estás! Sim, eu sei!
Quem és? Já soube, mas verei um dia!
O mundo corre aos meus pés!
Tu és! A mais real das fantasias!

Tu sabes! Não!
Talvez soubesses, se quisesses ver! Sentir!
Mas estas aqui a cada instante! Próximo!
Tão semelhante ao real! Eu sinto!
Sim! Eu sei!
E passa outra vez a tua imagem!
Não! Não é uma miragem!
A tua mente que olhou p’ra mim!
Um pensamento teu, passou aqui!
Eu vejo! Sou! E vou!
Afasto-me e viro as costas!
As pérolas espalhadas aos teus pés! Não vês!
Olhas para as pálpebras fechadas, sem abrir os olhos!
As linhas soltas não te dizem nada!
És! Tão frio em água ardente!
Paixão que vem do escuro e vai embora sem tocar!

Olhei! Não vi!
E como nada fosse, olhas tu p’ra mim!
Não sonho, mas voei p’ra longe!
Fiquei tão perto! Sei!
Pois já existe um portal aberto!
E passam telegramas!
Não queres entender o código de morse!
Ou eu também!
Já sei! Erguem-se as árvores, as flores murcham!
E mudam-se as cores cada dia! Magia!

Eu acredito! Mudei!
Voltou de novo e mudou de novo!
E mais ainda vai mudar!
As linhas soltas caem no papel!
Sim! Eu sei! Sei que as abelhas fazem mel!
Ferram e morrem!
Queres mais moral?! Ah, pois foi!
Quase me esqueci! Não queres nada!
Eu fecho os olhos mas a lua abre-os de novo!

E Foi! Vem outra vez!
De lá p’ra cá no meu caminho
As linhas caem! Eu vou!
Corro devagarinho.
Passei! Fiquei! Sorri! Voei!
Eu esmago os frutos! Arranco as pétalas das flores!
Ergue-se como um muro desta vez
Inesperadamente!
Daqui não sais! Eu vi!
E volta a mudar! Há de chegar!
E passa e corre! Morre e nasce outra vez!
Mas tu não vês!
Que labirinto se transforma em deserto!

Vejo!
Os cumes das montanhas não me ferem os pés!
Não! Já não dói! Doeu!
Mas atirei ao mar! E brilha na areia!
São diamantes e cristais!
Acho que fui longe demais!
Agora estou demasiado perto! Nascem flores!
A chuva já não cai! Ainda estas aqui!
Silencioso! Como um tronco milenário!
Tão claro! Tão belo! Passas por mim!
E para lá do muro teu, eu vejo desespero!

E espero! Até que continue!
Um mundo de princípios que não avança!
Não dás o braço a torcer!
Foges e deixas! Mas não chegas a perder!
Passou! Mais uma vez passou por mim cantando!
Está frio aqui! A água embala-me!
As linhas caem no papel!
Eu vou andando! Até mais ver!

Carta para Ninguém

2006-12-21T19:27:00.000Z

Olha para trás, esta é uma luta onde não se pode parar!

Um dia a mais, mais dia, menos dia. Noite, uma beata com o filtro queimado atirada por aquele que quer morrer jovem. Acredita em mim, eu faço tudo que tu quiseres, acredita em mim, eu sei, nós temos que estar juntos. Acredita em mim, eu vou estar contigo nesta luta, dá-me tudo aquilo que me podes dar.

Eu desligo a televisão para te escrever uma carta, para te dizer que já não consigo olhar para este nojo. Para te dizer que já não tenho forças, para te dizer que já quase me esqueci, mas não me esqueci de ti. Para te dizer que o telefone tocou, e queria que eu me levantasse, ou antes começasse a correr. Mas eu mandei-o dar uma volta, disse que eu estava doente e cansada, que não tinha dormido ainda. Eu estou a espera de uma resposta, esta mais um ano quase a passar, pelo menos temos sorte com o tempo já é o quarto dia que chove, apesar de terem dito na rádio que vai estar calor até na sombra, bem, pelo menos a sombra onde estou está quente e seca, por enquanto, mas por enquanto eu tenho medo. E os dias passam uns atrás dos outros, passamos um dia a comer e três a beber, mas mesmo assim, vivemos felizes, apesar de estar a chover lá fora. O meu gravador avariou-se e eu estou aqui sozinha com o silêncio, e isso até me agrada. O meu comboio está parado, há demasiado tempo, tenho que partir, já é tempo. O vento lá fora está á minha espera e o Inverno começou e há de acabar, o mal é todo da mente não fiques triste sorri.

Eu sonhei que o mundo era governado pelo amor, que era governado pelo sonho e que uma estrela está por cima disso tudo. Eu acordei e percebi que estamos perdidos. Mas eu hei de voltar, rica ou pobre, morta ou viva, eu hei de voltar para casa e hei de estar contigo, enquanto esta estrela estiver sobre nós, pois só ela pode ajudar nesta noite sombria. Será que eu devo viver numa cidade, ou talvez no campo? Será que eu devo brilhar como uma estrela ou ficar parada como uma pedra? Meu sol! Olha para mim!

As minhas mãos estão fechadas e preparadass para a luta, se tens pólvora, dá-me lume, eu rebento. Pois é, e quem irá seguir o caminho solitário, todos os corajosos e fortes já tombaram na guerra, Olha para mim meu Sol! Os meus punhos estão prontos para lutar! Onde está a liberdade livre? Estará a ver o nascer do sol com quem? É bom estar contigo mas é tão mau estar sem ti. Eu sou a pólvora dá me lume e eu rebento. E mais um dia começa, e os carros andam de um lado para o outro. Se o sol não tem preguiça de se levantar, eu também não hei de ter. É como um formigueiro que vive, se uma formiga partir a pata, não conta se passar passou, se morrer morreu. Eu não gosto que me mintam, mas estou farta de ouvir a verdade, Nós podíamos travar uma guerra contra aqueles que estão contra nós, porque aqueles que estão contra aqueles que estão contra nós precisam da nossa ajuda.

O nosso futuro é um nevoeiro, o nosso passado ora parece um paraíso ora o inferno. O nosso dinheiro pode não caber no bolso mas há de chagar a manhã, e nós temos que acordar. Nós sabemos que sempre foi assim, que o destino ama mais aquele que vive de acordo com outras leis, não se lembra da palavra sim nem da palavra não, não se lembra de estatutos nem de nomes e é capaz de alcançar as estrelas sem saber que isso é um sonho, e cair queimado pela estrela que se chama sol. E os nossos rios não têm água, das nossas janelas não se vê o dia e a nossa manhã é como a noite. Nós perdemos os nossos guias ao longo desta luta e quando chegar o tempo de nos poremos de pé, ficamos sentados. Vai brincando, vai, mas olha que está história não tem um final feliz. E começa mais um dia, a manhã entra pela nossa casa dentro e o telefone já não toca, está desligado. E outra vez não há sol no céu, a luta outra vez, cada um por si mesmo, e parece-me que o sol não passa de um sonho, mas as árvores estão contaminadas, e as folhas que baloiçam lá no cimo hão de cair. Lá do outro lado da janela a história não tem um final feliz.

E ela há de chegar e dizer: Vamos! Devolve o corpo à terra! Mas o corpo ainda não contou tudo, ainda não recebeu todo o amor. Esta história é estranha; eu tenho uma casa mas não tenho chaves, eu tenho um sol mas ele está entre as nuvens, tenho cabeça mas não tenho ombros mas eu vejo um raio de sol a cortar as nuvens. Eu tenho uma palavra mas ela não tem letras, tenho uma floresta mas não tenho machado, tenho tempo mas não tenho forças para esperar e ainda tenho uma noite mas nela não há sonhos. E ainda tenho muitos dias brancos e montanhas e muito gelo, mas o que eu preciso é de algumas palavras e de alguns passos em frente, e eu fico a olhar para um céu que não é meu, de uma janela que não é minha e não vejo nenhuma estrela que eu conheça.

Já andei por todos os caminhos para lá e para cá mas quando me voltei não vi pegadas, mas se tenho no bolso um maço de tabaco, quer dizer que nem tudo está mal hoje. E se tivesse um bilhete para um avião de asas prateadas que ao levantar deixasse na terra apenas a sua sombra. Os cabos tremem, o choque passa pelas mãos o telefone diz em todas as vozes que está na hora. E o meu casaco e as minhas luvas dizem para esperar até de manhã, mas um estranho bater diz que tenho que ir! Pode ser o bater do coração ou o bater à porta, mas quando eu me voltar para ti à saída vou dizer apenas uma palavra, acredita. E lá vou eu outra vez, e outra vez comboios e não consigo dormir, mas entre o bater consigo distinguir uma palavra, Adeus! Eu vejo nesta terra fria uma cidade grande cheia de luzes e barulho dos carros e a noite está sobre a cidade e sobre a noite está a lua que hoje está vermelha como uma gota de sangue.

Esta ali uma casa com a luz acesa, da janela da casa vê-se o longe, mas de onde é que veio está tristeza? E até estou viva e de saúde e a vida até nem é um sacrifício, mas de onde é que veio esta mágoa? À volta está tudo belo não se vê nada. E toda a gente grita e toda a gente corre e sobre isso tudo levanta-se o sol. A terra está gelada, onde quer que toques é tudo gelo, apenas no meu sonho existe música, e a neve cai como uma parede branca, a neve cai o dia todo, e de trás desta parede há de vir Abril, e ele há de chegar e trazer atrás de si a primavera e expulsar os exércitos de nuvens negras, mas quando olharmos para os olhos dele, de lá a saudade há de olhar para nós. No entanto as portas de casa vão se abrir, e aí quando olharmos para os olhos dele haveremos de ver a luz do sol. O meu corpo está ferido, cada passo pesa, apenas a estrela que arde no meu peito me sustenta, mas Abril há de morrer e há de nascer outra vez, e o que é que nós temos? Em vez de fogo dão-nos fumo. O sol vermelho arde até ás cinzas e os nossos corações exigem mudanças, os nossos olhos exigem alterações, no nosso rizo e no choro e no pulsar das nossas veias nós queremos coisas diferentes. A luz eléctrica faz o nosso dia seguir. Mas na nossa cozinha de uma janela azul aparece a noite. Temos um cigarro na mão e o chá está na mesa. Mas sobre a cidade em chamas a noite cai e não existe mais nada está tudo em nós.

Nós não nos podemos gabar de olhares sábios nem de gestos supremos nós não precisamos disso tudo para compreender um ao outro. Temos um cigarro na mão e o chá está na mesa. E o círculo fecha-se e de repente nós temos medo de mudar seja o que for. Mas o nosso coração exige mudanças e os nossos olhos continuam a querer ver coisas diferentes. Mostra-me aqueles que têm confiança no próximo dia, são aqueles que morreram nesta viagem, mostra-me aquele único que sobreviveu, mas alguém tem que ser a porta e alguém há de ser a fechadura e alguém há de ser a chave. A luta não para, entre o céu e a terra a luta não vai parar. Existem pessoas para as quais existe o dia e a noite, algures existem pessoas que têm filhos e filhas existem aqueles para quem a teoria está correcta, mas a noite é curta e o objectivo está distante.

À noite tens sede, vais á cozinha, mas a água aqui está amarga, tu não consegues dormir aqui, tu não queres viver aqui. Eu queria estar sozinha mas isso passou rapidamente, eu queria estar sozinha mas não consegui estar sozinha, o meu fardo é leve mas a mão fica dormente e lá vou eu encontrar uma manhã a jogar à sueca. E digo bom dia a todos aqueles que são como eu. De manhã estás sempre com pressa, o telefone dá-te o comando: Em frente! E vais tu para onde não te apetece ir, e lá vais tu mas ninguém te espera. E os teus passos esperam um lugar quente na rua. Foi um gatilho não apertado a tempo. Deseja-me sorte nesta luta.

Eu tenho com que pagar mas eu não quero a vitória a qualquer preço, eu não quero pôr o pé no peito de ninguém, eu queria ficar contigo, simplesmente ficar contigo, mas aquela estrela alta no céu chama-me para seguir viagem. É uma mancha de sangue é o teu código é o teu número é o teu sangue, Deseja-me sorte, sorte nesta luta. Quando as sementes caem na terra as sementes pedem chuva, elas precisam de chuva. Corta-me o peito, olha lá para dentro, vais ver está tudo a arder em fogo, daqui a um dia vai ser tarde, daqui a uma hora vai ser tarde, daqui a um mero momento já não me vou conseguir levantar! Se as chaves não servem para a porta, temos que arrombá-la. Eu aperto aço na mão e bato, o que pode ser fatal, mas em vez de sangue nas veias circula veneno, eu tenho que ser forte, saber dizer tira as mãos, tira as mãos de cima de mim, eu tenho que ser forte senão não vale a pena ser.

O que é que vão custar centenas de palavras quando o importante vai ser a força da mão, e aí fico parada á beira do mar, e penso nadar ou não. Espera não te vás! Estava à espera do verão mas chegou o Inverno. Todos os dias nos esperamos o dia seguinte e escondemo-nos por detrás das cortinas dos anos! Nós tínhamos sede mas não havia água, nós queríamos luz mas não havia nenhuma estrela, nós queríamos dormir mas não tínhamos sonhos. E agora o que é que nós temos nos olhos? Temos gritos: Em frente! Temos Gritos: Espera! Temos o nascer do dia e a morte do fogo, nos nossos olhos temos um paraíso perdido, temos uma porta fechada, escolhe o que quiseres. E continuamos a sair á rua e a beber água das poças sujas.

Os telhados das casas tremem sob o peso dos dias, Um pastor celeste pasta as nuvens, a cidade atira para a noite uma balada de luzes, mas a noite é mais forte, o poder da noite é imenso, desejo boa noite a todos os que vão dormir. Eu esperei tanto por este tempo, e agora ele chegou, aqueles que estavam calados começaram a falar, aqueles que não têm por que esperar dão rédia aos cavalos, E já não os apanhas, mas todos aqueles que vão dormir que tenham uma noite calma, aqueles que não têm por que esperar seguem viagem e ficam a salvo ninguém os apanha. Mas a noite é curta e tu não consegues alcançar o objectivo.

Eles dizem que não podem arriscar porque têm uma casa mas eu não sei quem é que tem razão, a mim espera-me a noite na rua a eles espera o almoço em casa, e se algum dia te fartares dessa luz confortável, tens espaço aqui, a chuva chega para todos, fecha-me a porta atrás eu vou-me embora. Aquele que fugiu aos quinze anos de casa nunca há de compreender aquele que tirou um curso profissional, aquele que tem um plano definido para a vida, não há de pensar noutra coisa. Nós bebemos chá em casas velhas e ficamos á espera que chegue o verão, muitos dizem que nós estamos juntos, mas em que junta estamos poucos sabem. Contudo, vai saindo um fumo fora do normal da nossa chaminé, esta zona é perigosa, trabalho do cérebro. A neve das ruas já não é branca e nós vemos o reflexo da lua nas poças sujas, e os nossos dedos gelados partem os fósforos que podiam acender fogueiras

E nós damos um passo numa ponte que ainda não está acabada, nos acreditamos nas estrelas, nós somos fortes e bravios, experimenta ficar do meu lado. Nós nascemos em pequenas casas de bairros apertados e queremos ver para além das janelas das casas da frente, e nós vamos provar os nossos direitos, somos nós que tomamos conta do próximo acto Eu perdi a inocência em que se sente medo do amor e agora sou eu que vou actuar porque a roupa que foi feita para mim já me está pequena, porque eu cresci, e agora o acto é meu, mas...

Entre as cordas vocais um grito está feito num nó, porque chegou a altura em quer grites ou não, apenas mais tarde alguém há de se lembrar dos lutadores que limpavam as suas espadas na erva molhada, e de um bando corvos pretos que batia as asas, como se ria o céu mas depois trincou a língua, e as mãos daqueles que sobreviveram tremiam, e de repente um momento tornou-se uma eternidade. O por do sol ardia como os fogos de um funeral e as estrelas olhavam como lobos lá de cima, olhavam para aqueles que partiram para a noite, ali estendidos no chão, e para os vivos que dormem sem ver sonhos.

Murmurei a mim apenas para seguir em frente, e quando chegou a altura eu disse adeus, eu não sabia que era uma lutadora e não fazia ideia que soldado sou, mas eu senti o fim próximo quando fiz o meu primeiro passo, mas isto não é um sacrifício, nem é uma alegria, eram apenas os primeiros dez passos para uma luta interminável, e eu conseguia ouvir os gritos dos meus inevitáveis inimigos, mas eu só queria passar aqueles dez passos, aquele que deixa a sua casa fica indefeso dos novos deuses. E devemos estar prontos para a morte a dez passos porque são apenas dez passos entre a guerra anterior e nova guerra, são apenas uma serenidade antes de uma batalha que, nós podemos vencer ou não.

A minha estrela está sempre comigo, ela arde dentro de mim, e diz espera, espera mais um pouco, nós temos um longo caminho a percorrer, a minha estrela ouve-se na noite e o seu fogo arde em mim, a sua luz não ilumina, a estrela não aquece, mas leva-me para o norte longínquo e nunca há de dizer que sim, nunca há de confiar num milagre, nem oferece uma gota que seja, de luz, não dá calor a ninguém e é por isso que eu gosto dela, e é por isso que eu gosto dela sempre, mas ela não me ama em contrapartida, a estrela brilha no meu peito, cada vez, ela arrisca, e nós voamos as duas e falamos disto e daquilo falamos do tempo em que passamos o norte frio, a estrela não aquece ninguém, não dá luz a ninguém, ela leva todos para o seu objectivo e diz: desculpa, adeus, eu vou-me e repete cada vez a mesma história, como ela voa e deixa para sempre, e é assim que ela me vai enterrando.

Vida é apenas uma palavra, existe a morte e existe o amor, pela morte vale a pena viver e pelo amor vale a pena esperar.

Afinal, para que serve o Natal?

2006-12-17T17:55:00.000Z

Não sei o que significa para si o Natal. Para mim o Natal significa Passagem de Ano.

Quando eu era pequena, onde eu vivia não havia Natal, havia apenas o Ano Novo. No entanto havia prendas e havia um pinheiro decorado com papel colorido, biscoitos, rebuçados e tangerinas. As pessoas juntavam-se para festejar! Viam todos os anos, a mesma comédia que passava na televisão. À meia-noite saíam para as varandas ou subiam aos telhados dos prédios para ver o fogo de artificio. E toda a cidade gritava em coro “Urra!!!”. Depois desciam todos à rua e andavam de trenó até não poder mais, e a neve que entrava pela gola do casaco parecia quente. As prendas não vinham em papel de embrulho colorido cheias de laços. Lembro-me de receber, enrolado em papel de jornal, um sabonete e uma pasta de dentes. Lembro-me também de fazer papel marmoreado com a minha mãe para colorir as prendas de Ano Novo.

O pai natal chamava-se avô gelo, e aparecia vestido de azul, numa carroça trenó puxada por cavalos brancos. Tinha uma neta que o ajudava a distribuir as prendas e enfeitar as casas e os vidros com ornatos de gelo.

Em Portugal é tudo diferente, as prendas dão-se no Natal. O Natal significa reunião de família. A minha família cá, eram pessoas que mal conhecia. Nunca entendi por que razão tinha que abdicar de estar com todas aquelas pessoas amigas, de quem gostava na Rússia. Ter que estar agora com gente que não conheço, que nunca senti gostarem de mim. Por que razão não iam todos, brincar para a rua depois da festa? Eu não gostei do Natal! Gostava da Passagem de Ano. Era uma festa divertida, estavam todos juntos para se divertirem!

O primeiro Natal foi um choque. Depois tornou-se numa rotina anual. Trocávamos de ano para ano. Num ano passava a véspera com a minha mãe e a família do meu padrasto, e o dia de natal com o meu pai e a família da minha madrasta, no ano seguinte era ao contrário. De qualquer das formas era uma maçada. Depois mudaram os tempos, o Natal continuou a ser uma maçada. Chegaram os anos em que ninguém me convidava para passar o Natal. Passei o Natal com uma família que não era minha, que não me transmitia nada para além da piedade de não me deixarem passar o Natal sozinha. E era o que eu mais queria, passar o Natal sozinha.

Enquanto era criança havia a magia dos presentes. Não de receber mas de dar. Sempre adorei dar presentes. Fazer uma lista, comprar presentes a pensar nas pessoas que os iriam receber, e depois ficar ansiosa à espera que chegasse o dia de os oferecer e ver as pessoas felizes que os iriam abrir. Não sei por que razão, conforme fui crescendo os meios financeiros para os presentes desapareceram. Desapareceu a magia do Natal quando deixei de poder ver as pessoas a abrirem os meus presentes, junto com outros, quando deixei de abrir os meus presentes junto com os outros.

Voltei à Rússia, voltou aquela Passagem de Ano. Mas os tempos mudaram, voltou-se a festejar o Natal na Rússia. As pessoas já não sabiam em que altura é que deviam oferecer os presentes. O Ano Novo era festejado com a mesma alegria. As pessoas continuaram a sair à rua para festejar a chegada do novo ano, porém infiltrou-se um veneno. Será que alguém entende o que é realmente o Natal? Por que razão é que para a maioria das pessoas o Natal é um frete? É uma correria porque é preciso escolher presentes e não se sabe o que se vai oferecer. È uma preocupação porque os avós vêm do campo passar este tempo em casa da família dos filhos que moram na cidade e é preciso arranjar lugar para eles em casa.

É uma separação porque os filhos devem estar ao mesmo tempo com o pai e com a mãe que já não estão juntos. É uma fadiga porque é preciso preparar os comeres da festa e há sempre alguém que se enfia na cozinha e quando chega a hora da ceia morre de cansaço, porque depois das festas é sempre preciso arrumar o que se desarrumou. É um abalo da rotina diária. O Natal é um aumento de tarefas nas vidas das pessoas que, já assim, mal conseguem gerir o seu tempo. E o que fazem as pessoas? Em vez de aproveitarem este tempo como uma escapatória da rotina, encaram-no como um frete. Em vez de se juntarem todos na cozinha e se divertirem a fazer a ceia, isolam-se dizendo que “dá tanto trabalho”. Só se juntam à mesa, e já nem sabem do que falar porque a única coisa de que querem falar é da vida difícil que levam. Mas neste dia não é “suposto” falar de coisas tristes, é “suposto” dizer uns aos outros que se ama o próximo e a vida. Então, dizem-no mas não o sabem sentir, repetem as mesmas frases feitas que soam a plástico. E mesmo querendo mostrar o coração raramente o mostram, porque já se tornou costume dizer palavras pré fabricadas nesta época.

Do ponto de vista religioso o Natal é a festa do nascimento de Jesus. Para mim os factos descritos no evangelho ou na bíblia não são importantes. O que é importante é a imagem. O que significa para nós o nascimento de Cristo, o que devemos festejar? Com o nascimento de Cristo temos uma nova era. Diz-se que antigamente as pessoas eram mais cruéis. Este nascimento separa o velho testamento do novo testamento. Marca uma evolução da humanidade, um aumento do grau de consciência das pessoas. Eu digo que para mim o Natal significa Passagem de Ano. Significa deixar para trás tudo o que está gasto, largar aquilo que não se realizou neste ano. É uma oportunidade de dizer às pessoas que não receberam a devida atenção da minha parte, que ainda me lembro delas, e que estou feliz. É ver para além do que não se fez, aquilo que realmente foi bom este ano e valorizar o que se fez. É estar contente por poder desejar um dia feliz a pessoas que provavelmente não tiveram direito a uma única palavra durante todo o ano. Sem remorsos porque o importante é hoje, não devíamos estragar o que pode ser bom hoje por aquilo que aconteceu ontem. O Natal finaliza o ano, é neste dia que nos reunimos e partilhamos tudo aquilo que fizemos desde o último Natal, com os nossos entes mais queridos.

Este ano ganhei e perdi. E foram tão grandes as perdas como os ganhos. Este ano não vou comprar prendas de Natal. Este ano vou dar às pessoas de quem gosto aquilo que tenho de mais valor: as palavras que traduzem o que eu sinto por elas.

Penso que as crianças entendem o que é realmente o Natal!

2006-12-10T01:17:00.000Z

Uivam lobos pelas matas
Lua cheia vai no ceu
Sua luz invade a alma
Noite escura ergue o véu
Na floresta velhos troncos
Deitam sombras no luar
Na floresta velhos lobos
Nunca param de uivar
Estende a sombra os seus ramos
Comos cobras pelo chão
Mas por cima brilha a lua
Prateando o que é teu.
Bate forte o coração
Hesita o sono, uiva a alma
Como um lobo
Triste e calma....

Ciclo - "De alegria a alegria"

2006-12-08T13:16:00.000Z

Ainda me lembro, e tão claramente, aquela tarde da primeira semana da Quaresma em que as missas são tão longas que se parece viver na igreja durante esse tempo. Um silêncio absoluto invade o convento dessa semana de início da primavera, e nesse silêncio parece ouvir-se as folhas das árvores a rebentarem depois do Inverno frio e ventoso. Não há movimento no ar tudo parece calar-se nesses dias, apenas os pássaros cantam, dando ao ambiente uma sensação de paz e harmonia em que se consegue penetrar nos mais belos recantos da natureza que não conseguimos observar em outra altura devido á confusão do dia a dia.
De madrugada o sino da igreja interrompe o curto sono das freiras, está escuro o silencioso ar, nada distrai a mente. Levantando-se elas seguem serenamente para a igreja. A missa começa, o canto do coro monótono mas tão belo, eleva a mente guiando-a ao longo da jornada que deve percorrer ate às profundezas da alma, tudo o resto se ausenta, existe apenas a alma, o espírito. Os pássaros, esses como que ouvindo o coro depois das longas orações matinais, acompanham-no, trazendo no seu canto a luz do dia. Em redor tudo se encontra plácido e misterioso. A Quaresma.

Desaparece, de repente, a agitação na cozinha, não se acende o fogão, não se põe a mesa. Silenciosamente, as irmãs, saindo da missa, passam pela cozinha, levando aquilo que será a sua refeição de hoje, uma fatia de pão, uma peça de fruta. E a cozinha fica de novo deserta até ao dia seguinte. O sol já vem alto e nenhuma nuvem se atreve a incomodar o céu que também parece estar em reflexão consigo mesmo. Não se ouve nenhuma palavra. O canto do coro e as orações continuam a soar em cada movimento. Num andar cuidadoso as irmãs seguem para as suas celas onde permanecem em meditação até a missa da tarde.
O final da missa é acompanhado por uma leve brisa que ira trazer a noite, as irmãs dispersam-se sem levantar o olhar, pelo imenso jardim que rodeia o convento, passeiam-se por entre as árvores como sombras, vestidas de preto em passos leves, parecendo pairar sob o solo. Por fim encontrando-se na solidão apreciam as maravilhas da natureza criada por deus, reflectindo sobre a sua alma.
Um tronco de árvore, outrora caído em dias de tempestade, torcido e deformado pela imensa força daqueles ventos, repousa agora ao lado do rio, que traz um delicado cheiro a lodo, deixando para trás um pântano coberto de junco seco que atingido pela brisa, deixa no ar um sussurro, entra em sinfonia com o canto dos pássaros.

Esse magnifico canto de milhares de pássaros, em que todos eles parecem formar uma orquestra. Uns começando baixinho enquanto outros apanham a melodia e a elevavam num enorme concerto de imensas vozes, tonalidades. Até os corvos parecem completar aquela melodia, um galo canta na aldeia vizinha, e até esse tem o seu papel nessa sinfonia.
Do outro lado do pântano, um bosque. As árvores ainda sem folhas, cinzentas e assustadoras caíam lentamente na sombra da noite, enquanto do outro lado do horizonte num céu purpúreo, o sol desaparecia atrás da colina. Tocou o sino da igreja, e num pequeno intervalo de tempo começou também a tocar o sino da igreja da aldeia vizinha. Os corvos pretos, pousados no campo do lado oposto do rio levantaram voo cobrindo o céu, cor de sangue e, como que atraídos pelo sino, voaram em direcção à aldeia. Nesse curto tempo todos os pássaros se calaram, toda aquela magnifica orquestra se silenciou, até ao próximo nascer do dia. A noite tomava o seu poder, a noite trazia o descanso e a consciência de que amanhã seria outro dia igual a este, e que muitos outros dias serenos e belos viriam ainda. Substituindo a Quaresma viria a Semana Santa, com as suas belas missas cheias de dor e alegria, cheias de velas e flores, e logo…A Páscoa, com toda a sua alegria e esplendor, soltando as alegres vozes que se mantinham fechadas no peito durante semanas, deixando tocar todos os sinos ao mesmo tempo durante todo o dia, toda a semana, e comer tudo o que pode apetecer, despertar com o nascer do sol, e poder passear sob as árvores já cheias de folhas. Esses maravilhosos dias…
Mas… Porquê? Serão eles diferentes dos outros? Para se viver o ano todo á espera que eles cheguem!

A Quaresma ia passando, já não era a minha primeira Quaresma no convento: Lembro-me da alegria que senti ao cantar a missa da Páscoa pela primeira vez, sabendo o que significava. O mais importante acontecimento na vida cristã. Tanta luz, tanta alegria. E, depois passa, passa a Páscoa, a Sta. Trindade, a preparação para a festa dos Apostolos Pedro e Paulo, vem o Verão, com o seu congresso de canto, que significa ainda menos sono, o organismo fica esgotado. A preparação para a festa da Nsa. Sra., as árvores deixam cair as suas folhas, o Outono, trazendo o os preparativos do Natal. O Natal, que também promete ser um oásis na vida quotidiana do convento, mas que passa num dia de chuva deixando apenas as arrumações depois da festa. E lá começam aos poucos os preparativos da Quaresma, que significa Páscoa, alegria. Contudo, não me alegra, não me alegra a Páscoa quando ela chega, pois significa o início desse ciclo que nunca acaba, que se repete inúmeras vezes ao longo da vida de uma freira. As pessoas vêem e vão, e nós ficamos, agarradas a esse ciclo, pois a nossa missão é mantê-lo intacto.

2006-12-08T12:39:00.000Z

Já houve um tempo
Em que o frio atava os braços
E o Inverno era um muro
Já houve um tempo
Em que o passo inseguro
Atava laços sem futuro

Já houve um tempo
Agora ele é escasso
E o futuro era um traço
Que hoje eu faço na areia
Onde amanhã o mar passeia

Já houve um tempo
Em que o passado
Foi mais presente que o presente
Enquanto esse era transparente

Já houve um tempo
Em que a alegria
Fitando-me no dia a dia
Não se chegava perto
Em que a felicidade me temia.

Já houve luz e escuridão,
Já houve mágoa e paixão
Já houve um tempo
Em que o horizonte era chão.
Um tempo sim
Um tempo não

Mas o agora é que esta na moda
É ele que amanhã anda à roda
E solta os braços
Já houve um tempo
Agora está na hora.

Um cheirinho de mim

2006-11-27T20:48:00.000Z

Assim falando dos diferentes momentos da vida quotidiana de um convento, vale a pena referir a enorme vida psicológica que cada pessoa leva naquele local. Desde que fui parar ao convento li imensos livros sobre a religião ortodoxa, as vidas dos santos, sermões e histórias: exemplos da vida de outras pessoas. Toda a literatura ortodoxa é como um conjunto de manuais para a vida espiritual.
Eu, nada percebia de vida espiritual nem de como deve ser a vida de um convento. Ao princípio pensei que alguém viria falar comigo para me explicar as regras. Depois de alguns meses em que ninguém veio falar comigo e nem sequer me aconselhou nenhum livro para eu me guiar naquele novo modo de vida, resolvi dedicar-me a estudar minuciosamente a história e os conceitos da igreja para saber como deveria eu agir dentro da minha cabeça.
Em primeiro lugar devemos dar ouvidos à nossa consciência, e basicamente, è o essencial. (mas). A nossa mente deve estar constantemente virada para deus agradecendo e louvando-o por cada segundo da nossa existência pois sem ele não seríamos nada e de nada seríamos capazes sem a ajuda divina. A cada momento devemos recordar a hora da nossa morte, pois não sabemos quando vira e a cada minuto nos aproximamos dela, tentando mantermo-nos puros de coração e mente. Neste momento eu poderia citar os dez mandamentos. Os dez mandamentos devem ser instalados nas profundezas da nossa mente passando eles a serem os coordenadores da nossa consciência. Começamos a trabalhar lá dentro (da cabeça). Deixa cá ver, não matar, nunca metei ninguém, portanto nesse aspecto estou pura, mas os livros dizem que não alguma vez matei algum animal? Algum insecto? Mh. Pois, mas os santos não matavam mosquitos, (por exemplo) não foram eles que lhes deram vida, assim não têm o direito de a tirar. Deixavam se picar pelos insectos e depois sofriam agradecendo a Deus, por lhes ter dado a oportunidade de dominar este corpo. O nosso corpo que exige demasiado conforto e que não o merece, pois somos seres insignificantes, incapazes de fazer seja o que for sem a ajuda divina, (nunca nos podemos esquecer disso). E Devemos desenvolver, um enorme amor ao nosso criador [1], por nos ter dado a hipótese de nos libertarmos dos nossos pecados. Também são consideradas crime as ofensas dirigidas a outras pessoas, nós temos que ter a consciência de que somos os piores e por isso nem nos pode passar pela cabeça ofender alguém. A mente não deve pensar em nada mais, a não ser Deus. Para nos ajudar a concentrar, repetimos sempre na nossa cabeça uma pequena oração. Aí começamos a ter noção de quanto é difícil controlar os movimentos da nossa mente, ou seja obrigá-la a pensar, naquilo que nós queremos sem a deixar seguir o seu rumo de ideias. Como dizem os livros se não conseguimos controlar o nosso pensamento, é porque estamos repletos de pecado, que nos turva a visão da divindade de deus, por isso temos que continuar a trabalhar.
Penetrando num profundo estudo da mente, esgotando o corpo com trabalho e jejum, pouco sono, horas em pé, esgotando a mente com humilhações e rejeições, a vida toma uma dimensão diferente:
A vida é como a erva do campo que è movida pelo vento, cada acontecimento è como uma flor, e cada pessoa na nossa cabeça é também um acontecimento. É uma nova impressão, um novo sentimento, uma nova descoberta, é como uma pequena flor desse imenso campo de relações entre pessoas, de emoções, de uma imensidão de acontecimentos. Todas essas flores, ervinhas balançam com o movimento do vento, por vezes fraco, por vezes mais violento, por vezes até de mais. Umas que se entrelaçam entre si, outras que chocam contra as outras, por vezes magoando por vezes acariciando, e disso se vai tecendo a frágil rede da nossa vida. Que se rompe constantemente provocando-nos instabilidade, por vezes caímos nesses buracos para o imenso profundo existente debaixo dela, e agarramo-nos por frágeis bocados que descaem dessa rede. Aí vimos uma imensa multidão e com todo o nosso olhar abrangemos a imensa rede, ligando todas as pessoas existentes e que alguma vez existiram por inúmeras historias e factos de todos os países e continentes. Ligadas por graus de parentesco, ligadas por conhecimento, com os animais e as plantas, com as pedras e a água com a terra, com o ar… Tudo se transforma num só “estado”, num tudo e num nada. Porque tudo deixa de existir, de ter estrutura própria, porque essa rede não deixa espaço para isso. Temos que aprender a decifrá-la. Imaginamos a quantidade de conhecimentos que deveríamos possuir para compreender e explicar essa interligação, seja em temos matemáticos, seja em termos políticos ou religiosos. Ou compreender de todos os pontos de vista ao mesmo tempo e interligá-los entre si. Demonstrar uma tal rede seria impossível mesmo através de um organigrama tridimensional. Mas penso que todos de uma maneira ou outra a conseguimos imaginar na nossa cabeça. Observamos o local da rede em que andávamos a caminhar, temos que voltar a viver, não conseguimos ver, não conseguimos sair mas podemos trepar. Trepar até à abertura por onde caímos.
Trepamos um pouco. Sentimo-nos mais seguros e já conseguimos respirar o ar da vida, mas apenas a nossa cabeça se mantêm à superfície. A rede já se teceu sem nós, nós fomos atirados para fora da rede, podemos apenas observar os acontecimentos da vida e suportá-los. Vai se tecendo uma rede por baixo da rede da vida, uma rede com pouca luz vital, cheia de sombras e escuridão, mas em que se abre outra luz numa dimensão completamente diferente das anteriores. Numa dimensão ainda mais profunda e que fornece uma paz e uma total liberdade, em que existe apenas luz e nada é tudo ao mesmo tempo. Mas que se detém numa sensação demasiado frágil aos factores da vida, pois os mais pequenos pelinhos de uma frágil planta são agitados pelo vento. Queremos fazer parte da vida, evitar as rajadas de vento que nos magoam, aproveitar as rajadas que nos levantam, que nos acariciam, aprender a surfar no vento da vida, aprender a dançar nele, a sermos levados pela sua melodia e cantar com ela.
Por vezes cansamo-nos e somos atraídos pela gravidade das recordações, e empurrados pelo peso dos acontecimentos recentes, que surgem como rajadas de vento imprevistas. Por vezes arrastando-nos em furacões e levando até às profundezas, voltando a trazer à luz do dia e depois lançando-nos contra as pedras. E temos que começar a trepar de novo pela rocha tentando de novo penetrar na rede.
Subindo á superfície num sítio novo tento apanhar os bocados da minha rede, e o meu objectivo é remendá-la e tecê-la, porque se ela não existisse não existia vida, porque se em nenhum local houvesse bocados de rede ligados comigo, eu não existiria, nem isto estava escrito. É porque eu existi e mudei a vida de milhões de pessoas. Porque se eu não existisse e não me tivesse cruzado na rua com outra pessoa, a vida dessa pessoa já seria diferente, porque naquele exacto momento, naquele preciso sítio ela, não se teria cruzado comigo e isso, por mais mínima que fosse, já seria uma diferença na vida dela. Consigo voltar a sentir a rede restabelece-se de novo e com o tempo vou aprendendo a tecer a minha rede de modo a ficar segura para que possa por fim repousar nela. É esse o nosso objectivo podemos tece-la do material que quisermos, o importante è aprender a tecê-la de modo a que fique estável, não apenas em três dimensões, mas em infinitas dimensões, apenas assim conseguiremos descansar desse imenso trabalho, quem não consegue tecer a rede cai, e se não aprende com os erros, se não se esforça cai para o mais profundo escuro de onde não existe nada mas que faz parte do tudo. Por enquanto, mais nada.
Mas a verdade é que isto nunca acaba.
[1] Esquecendo completamente que somos nós que nos criamos, e que o amor a deus está estreitamente ligado com o amor a nós mesmos. A ajuda divina é a nossa própria contribuição, a dedicação que aplicamos naquilo que fazemos consoante o que queremos alcançar. Este é o aspecto essencial para a compreensão daquilo que a religião pretende transmitir.

De volta - "Será que a Tv escandaliza a Infância?"

2006-11-26T00:09:00.000Z

Passado um bom tempo de ausência em recolhimento, em constante trabalho, em construção intra-pessoal, decidi voltar e deixar novamente os meus pensamentos fluir. Sentir, comunicar, partilhar... o novo desafio.

As saudades assim o desejaram. Boa palavra... sim, de facto, é saudade que sinto, aquela tão dita palavra que não existe em mais nenhuma outra lingua e que significa algo tão puro e tão belo como o sentir, ansiosa e melancolicamente, a falta de alguem ou de alguma coisa. Mas este afastamento não foi de todo um mau presságio, foi apenas um sinal de crescimento interior pronto a ser revelado.

E com este novo sentimento, desafio, saudade...Vou começar por um texto que fiz numa aula de Português para publicar na revista da minha escola com o intuito de corresponder a uma crónica, que já tinha posto outrora, com outro contexto, aqui.

"Será que a Tv escandaliza a Infância?"

Podemos dizer que faz parte do senso comum a afirmação de que as pessoas, sobretudo as crianças, aprendem observando e imitando os outros.
Albert Bandura fez várias experiências que mostravam, através de um efeito de modelação, que determinadas crianças eram influenciadas nas suas reacções. As crianças dos 3 aos 6 anos (grupo experimental), observavam adultos que gritavam e pontapeavam um boneco insuflável num filme na televisão. Mais tarde, quando lhes foi dado um boneco insuflável e as crianças começaram a brincar com ele, apresentavam duas vezes mais respostas agressivas do que o outro grupo de controlo que não tinha assistido ao filme violento e agressivo.
No mundo dominado pelos meios de comunicação social, muito se aprende através da observação de programas transmitidos na Tv e no cinema e, portanto, crianças inocentes que não saibam filtrar a informação, vão sugar tudo o que lhes é dado sem qualquer tipo de discernimento e independentemente de a conduta ser ou não socialmente desejável.

Por este facto, pensando, agora, nas épocas onde as crianças viviam sem televisão ou utilizavam-na de uma forma drasticamente limitada, pensando na sua curiosidade, na sua vivacidade e na sua abertura ao mundo, é aterrorizador a empatia que se criou nos nossos tempos.
A modernidade, e tudo o que isso comporta, é um dos tabus do nosso tempo, e opor-se a esse tabu gera sempre críticas pouco benévolas. Mas mais grave do que escandalizar as críticas, é escandalizar a infância.

E o que é escandalizar a infância? A infância contém em si uma grande fragilidade e uma grande força, e mais que tudo essa fragilidade deve ser protegida. Todavia, já se perdeu esse sentimento de protecção; já ninguém protege ninguém e as crianças, abandonadas sem qualquer controlo ao pior que a cultura humana tem sabido exprimir, estão reduzidas a míseras paródias de já míseros adultos, reduzidas a cativantes anúncios televisivos, com o seu poder de atracção e sedução, tal como a programas manipuladores, sem ter qualquer tipo de selecção da informação. Ver tudo, saber tudo - quando esse tudo corresponde em grande parte a violência, vulgaridade, prepotência - não faz bem à criança, não a torna mais forte, nem mais preparada para a vida.

Escandalizar as crianças é apresentar-lhes um mundo sem luz, sem alegria, sem poesia. É apagar nelas a esperança, a capacidade de imaginarem um sentir diferente daquele que lhes é imposto. É entregá-las a um mundo que já decidiu o que vai fazer delas: compradores-imitadores, imersos num universo cinzento e desprovido de qualquer horizonte, onde a única lei que vale é o prazer e o direito individuais.
A televisão é a rainha incontestada do nosso país. De manhã até à noite, instala-se ruidosamente nas nossas casas com programas que, na maior parte dos casos, são cada vez piores e cada vez mais estúpidos; instala-se nas primeiras páginas dos jornais, ocupando muitas vezes o lugar de notícias muito mais importantes.

Apesar de já existirem estudos autorizados sobre o mal que uma televisão assim concebida pode fazer - e sobretudo às crianças -, continua a ser arriscado afirmar que se é contra a televisão. A televisão, afirma-se, é neutra, é um instrumento e é como instrumento que deve ser considerada; não é verdade, apregoa-se, que a televisão uniformiza ou perturba as crianças, pelo contrário, estimula-as, enriquece-as, torna-as mais conscientes e senhoras da época em que vivem. " O meu filho", proclama com orgulho um jornalista entrevistado num programa cientifico, "adora a televisão. Passa da Tv para o computador como eu passava da bola para a bicicleta."

É assim que uma verdade parcial - a experiência do filho de um jornalista - passa a ser uma verdade universal: a televisão faz bem a todas as crianças. Esquece-se que a maior parte das crianças vive diante do ecrã em estado de total abandono, sem qualquer tipo de explicação, de aconselhamento, de acompanhamento, sem qualquer tipo de alternativa. Se continuar a ser a única mestra, o único altar consagrado pelas crianças, a televisão educa para a passividade, matando o desejo de explorar, de saber, a curiosidade. Quando deixa de haver curiosidade, surge inevitavelmente o tédio. Que vida é uma vida atormentada pelo tédio? A quem se poderia desejar? Às novas gerações?

AMOR-TE

2006-10-09T09:16:00.000+01:00

"Como encarar a morte?
Consegue ultrapassar o medo e contemplar o seu rosto?
O fotógrafo alemão Walter Schels e a jornalista Beate Lakotta partiram em busca de resposta e acompanharam cerca de 24 doentes terminais nos seus últimos momentos de vida.
Percorrendo diversos hospitais, onde durante semanas viveram de perto a dor de quem sabe que o fim está perto, surge a exposição AMOR-TE. Um conjunto de 44 fotografias, a preto e branco, fixam dois momentos de cada doente terminal: uma fotografia ainda em vida e outra logo após a morte.

A exposição AMOR-TE conta-nos as experiências, os medos e as esperanças daquelas pessoas, cujo comovente testemunho permanecerá para sempre através dos textos da jornalista da revista Der Spiegel, Beate Lakotta.
É esta experiência que lhe propomos acompanhar.
Uma exposição onde a vida, o amor e a morte se espelham em cada um dos rostos retratados.

A exposição AMOR-TE iniciou o seu percuso na Alemanha em 2003, na cidade de Dresden mas desde então já esteve patente em Berlim, Mainz, Kassel e Düren. A nível internacional, a exposição foi vista por mais de 200 000 pessoas em Itália - na cidade de Roma -, no Luxemburgo e na Suiça - nas cidades de Basileia e Warth.

Chega agora a vez de Portugal receber a exposição AMOR-TE.
Num país, onde a morte continua a ser um tabu e a ser vista como um elemento estranho, ou como uma passagem para outro mundo, dentro do âmbito da religião onde raramente se fala da morte como fazendo ela parte do nosso quotidiano, torna-se deste modo indispensável desmistificar a sua carga obscura e mostrar, com toda a naturalidade, como a morte pode ser uma componente da vida e não a sua antítese.
Olhando o mundo que nos rodeia actualmente, faz todo o sentido debruçar-nos sobre este tema e procurar integrá-lo na nossa mente e corpo. Todos os dias a morte invade-nos através dos olhos, dos ouvidos, da pele mas não reagimos a ela. Se por um lado nos assusta profundamente, pois o seu nome está envolto num mistério que não nos deixa descortinar o que por detrás dela se esconde, por outro lado ela foi banalizada na superficialidade do sensacionalismo. Não há uma verdadeira preocupação em integrá-la na nossa vida, nem uma tentativa de aprendermos a lidar com ela, pois essa aprendizagem significaria encontrarmo-nos com a nossa frágil condição humana e a sua efemeridade.

Ao visitar a exposição AMOR-TE está a contribuir para a Amara - Associação pela dignidade na Vida e na Morte cuja missão é apoiar pessoas em fim de vida e seus familiares, aconselhando-os e acompanhando-os de forma a dar sentido e minorar o sofrimento e a proporcionar condições de dignidade na vida e na morte."

(textos retirado do site http://www.amor-te.com/)

mais informações em http://www.exposicaoamor-te.blogspot.com/

A Gente Vai Continuar

2006-06-28T20:55:00.000+01:00

"Tira a mão do queixo, não penses mais nisso
O que lá vai já deu o que tinha a dar
Quem ganhou, ganhou e usou-se disso
Quem perdeu há-de ter mais cartas para dar
E enquanto alguns fazem figura
Outros sucumbem à batota
Chega aonde tu quiseres
Mas goza bem a tua rota

Enquanto houver estrada para andar
A gente vai continuar
Enquanto houver estrada para andar
Enquanto houver ventos e mar
A gente não vai parar
Enquanto houver ventos e mar

Todos nós pagamos por tudo o que usamos
O sistema é antigo e não poupa ninguém, não
Somos todos escravos do que precisamos
Reduz as necessidades se queres passar bem
Que a dependência é uma besta
Que dá cabo do desejo
E a liberdade é uma maluca
Que sabe quanto vale um beijo

Enquanto houver estrada para andar
A gente vai continuar
Enquanto houver estrada para andar
Enquanto houver ventos e mar
A gente não vai parar
Enquanto houver ventos e mar"

Jorge Palma

Para ti minha amiga, "tira a mão do queixo não penses mais nisso, o que lá vai já deu o que tinha a dar" e acredita que "enquanto houver estrada para andar, a gente vai continuar..."
A gente vai continuar, amiga....
A gente vai continuar...
LUAL

Eu vi-te...

2006-06-18T23:02:00.000+01:00

Olhei para ti! Não querias, mas eu olhei...
Deixa-me entrar por essa portinha fechada a mil chaves que são as tuas auto-defesas.
És tu, eu vi-te...com um olhar calmo e sereno transmitis-te-me paz de espírito. Através dos teus olhos cheios de luz vi um nascer do sol repleto de alegria fulminante pronta a desbrotar do mais profundo do teu Eu.
Contagia...muito...demais!! Doi de tanta verdade que és! És, sim és... alguém que enche uma manhã com pontos exactos de emoção e sentimento, que exclama paixão e que explode em euforia. No entanto, vejo-te presa... não a ti...mas aos outros porque o medo do fracasso apoderace da tua fragilidade de seres.
É verdade sim... tens medo. A barreira à tua frente é maior e por ser maior sufoca-te, comprime-te, esgana-te...e todas as tuas palavras batem nela e caiem como estilhaços de um vidro.
Mas mais um dia vem e com a tua irreverência e consciência de viver e com a tua tão esplendorosa capacidade de saborear esse mesmo novo dia...vences e ganhas uma nova coragem... mais uma vez...
Porque és, simplesmente és...

A vida é como cada um a faz

2006-05-28T19:54:00.000+01:00

Queres? Vai, corre, anda, salta, pula... enquanto ela não te escapa entre os dedos!
O que se faz sem luta? Traça-se um objectivo e dorme-se em cima dele? Onde está a relutância? A força de vontade? O inconformismo?
Mas não estou a falar de um qualquer...mas sim de um que vence barreiras, que arrasa mentes e preconceitos, que te deixa sem folego, sem palavras para uma possível descrição! Estou a falar daquele que ao tomá-lo muda drásticamente a nossa vida levando-nos para um nível superior de realização pessoal!

Não vês? Não tem a ver contigo? É exactamente essa atitude que temos que mudar nas nossas vidas: Respeitando o espaço dos outros, dizer "Eu posso, eu quero...Eu SOU!" e enquanto o teu corpo e mente o permitirem continuarás a realizar os teus sonhos, aqueles que julgavas impossíveis!
Porque tu ÉS... simplesmente ÉS!

Morte

2006-05-04T19:10:00.000+01:00

No fim de semana passado estive no III Congresso das Ciências e Técnicas Laboratoriais e Intervenção Comunitária onde o Prof. Dr. Pinto da Costa (Instituto de Medicina Legal do Porto) deu uma palestra.

Segundo ele, enquanto que no século que terminou o assunto tabú foi o Sexo, neste século o assunto de eleição para suscitar simultâneamente curiosidade e incómodo é a Morte. Talvez...

A verdade é que a morte, quer queiramos quer não, deixa sempre aquela sensacão estranha no ar de não se saber bem se se deve fingir que ela não existe (pelo menos para nós) ou então que um determinismo fatalista a trará mais dia menos dia e por isso o melhor a fazer é acautelarmo-nos não vá ela estar escondida atrás da próxima esquina.

Hoje morreu o avô de amigo meu.
Por muita simpatia que por ele tivesse, e muita amizade que tenha pelo meu amigo não consigo de forma alguma escandalizar-me com a acção mais natural da vida: a morte!
Talvez seja frieza que o mal da área profisisonal que desejo integrar (Medicina Legal) me traz, talvez seja repulsa pela frenética procura da imortalidade por parte da humanidade... Talvez seja uma visão optimista de que tudo se acaba e tudo se renova, talvez seja uma necessidade, ou mesmo inconsciência auto-infligida...

Por muito que respeite os mortos, e acima de tudo os vivos, não consigo escandalizar-me com a morte!

Quero aqui deixar os meus sentimentos pelo avô do meu amigo, quero dizer-lhe que a morte apenas traz o cessar de momentos, não os apaga nunca! E tudo aquilo que somos, fazemos, partilhamos, damos, demonstramos não desaparece com o parar de respirar.
Quero dizer-lhe que tudo isso fica escrito na história daqueles que vivem, e ficará escrito na história daqueles que continuarão...

A tristeza que quem parte nos deixa dói, faz-nos sentir pequeninos, abandonados... Mas a alegria tão grande que essa pessoa durante toda a nossa vida nos deu é bem capaz de superar tudo isso! Basta deixarem que nos lembremos de que somos mortais...

A Duração da Vida em Perspectiva

2006-04-22T19:31:00.000+01:00

"A nossa religião não teve fundamento humano mais seguro do que o desprezo pela vida. Não somente o exercício da razão nos convida a isso, pois por que temeríamos perder uma coisa que perdida não pode ser lamentada; e, já que somos ameaçados por tantas formas de morte, não haverá maior mal em temê-las todas do que em suportar uma?Que importa quando ela será, pois que é inevitável? A alguém que dizia a Sócrates: «Os trinta tiranos condenaram-te à morte», respondeu ele: «E a natureza a eles». Que tolice nos atormentarmos sobre o momento da passagem para a isenção de todo o tormento!

Assim como o nosso nascimento nos trouxe o nascimento de todas as coisas, assim a nossa morte trará a morte de todas as coisas. Por isso, chorar porque daqui a cem anos não estaremos a viver é loucura igual a chorar porque há cem anos atrás não vivíamos. A morte é origem de uma outra vida. Assim choramos nós; assim nos custou entrar nesta aqui; assim nos despojamos do nosso antigo véu quando entramos naquela.

Não pode ser penoso algo que o é apenas uma vez. Será certo temer por tão longo tempo uma coisa de tão breve duração? A morte torna iguais o viver por longo tempo e o viver por pouco tempo. Pois o longo e o breve não se aplicam às coisas que não existem mais. Diz Aristóteles que há no rio Hípanis animaizinhos que vivem apenas um dia. O que morre às oito horas da manhã morre na juventude; o que morre às cinco horas da tarde morre na decrepitude. Quem de nós não ri ao ver considerar como ventura ou desventura esse momento de duração? O mais e o menos da duração da nossa vida, se a compararmos com a eternidade ou ainda com a duração das montanhas, dos rios, das estrelas, das árvores e mesmo de alguns animais, não é menos risível."

Michel de Montaigne, em "Ensaios"

Será que esta reflexão de Montaigne não foi uma verdadeira aula de razão e sensibilidade?
Pudéssemos nós ter tamanha clareza no entendimento do mundo e tão despojada noção do sentido da vida, certamente seríamos mais felizes.
No entanto, penso eu, há dois tipos de temor da morte: o do fim em si mesmo (que significa a "não mais existência" neste mundo físico, com seus momentos mais ou menos felizes) e o temor do acto de morrer, com suas promessas de momentos "eternos" de dores incertas e excruciantes.
Quanto ao primeiro, o aprofundamento da compreensão da nossa realidade objectiva e do mundo espiritual (tão questionado) traz consolo e tranquilidade prévia, mas, quanto ao segundo, somente a coragem pessoal, virtude adquirida nas lutas da vida, pode atenuar o sofrimento.
Ou estarei errada? Será isto insanidade ou genialidade?

O mundo é de quem não sente

2006-04-19T16:59:00.000+01:00

"O mundo é de quem não sente. A condição essencial para se ser um homem prático é a ausência de sensibilidade. A qualidade principal na prática da vida é aquela qualidade que conduz à acção, isto é, a vontade. Ora há duas coisas que estorvam a acção - a sensibilidade e o pensamento analítico, que não é, afinal, mais que o pensamento com sensibilidade. Toda a acção é, por sua natureza, a projecção da personalidade sobre o mundo externo, e como o mundo externo é em grande e principal parte composto por entes humanos, segue que essa projecção da personalidade é essencialmente o atravessarmo-nos no caminho alhieo, o estorvar, ferir e esmagar os outros, conforme o nosso modo de agir.

Para agir é, pois, preciso que nos não figuremos com facilidade as personalidades alheias, as suas dores e alegrias. Quem simpatiza pára. O homem de acção considera o mundo externo como composto exclusivamente de matéria inerte - ou inerte em si mesma, como uma pedra sobre que passa ou que afasta do caminho; ou inerte como um ente humano que, porque não lhe pôde resistir, tanto faz que fosse homem como pedra, pois, como à pedra, ou se afastou ou se passou por cima."

Fernando Pessoa, em "O Livro do Desassossego"

O tempo que nos resta

2006-04-05T12:22:00.000+01:00

"De súbito sabemos que é já tarde.
Quando a luz se faz outra, quando os ramos da árvore que somos soltam folhas
e o sangue que tínhamos não arde como ardia, sabemos que viemos e que vamos.
Que não será aqui a nossa festa.

De súbito chegamos a saber que andávamos sozinhos.
De súbito vemos sem sombra alguma que não existe aquilo em que nos apoiávamos.
A solidão deixou de ser um nome apenas.
Tocamo-la, empurra-nos e agride-nos. Dói.
Dói tanto!

E parece-nos que há um mundo inteiro a gritar de dor,
e que à nossa volta quase todos sofrem e são sós.
Temos de ter, necessariamente, uma alma.
Se não, onde se alojaria este frio que não está no corpo?
Rimos e sabemos que não é verdade.
Falamos e sabemos que não somos nós quem fala.
Já não acreditamos naquilo que todos dizem.
Os jornais caem-nos das mãos.
Sabemos que aquilo que todos fazem conduz ao vazio que todos têm.

Poderíamos continuar adormecidos, distraídos, entretidos.
Como os outros.
Mas naquele momento vemos com clareza que tudo terá de ser diferente.
Que teremos de fazer qualquer coisa semelhante a levantarmo-nos de um charco.
Qualquer coisa como empreender uma viagem até ao castelo distante
onde temos uma herança de nobreza a receber.

O tempo que nos resta é de aventura. E temos de andar depressa.
Não sabemos se esse tempo que ainda temos é bastante.

E de súbito descobrimos que temos de escolher aquilo que antes havíamos desprezado.
Há uma imensa fome de verdade a gritar sem ruído,
uma vontade grande de não mais ter medo,
o reconhecimento de que é preciso baixar a fronte e pedir ajuda.
E perguntar o caminho.

Ficamos a saber que pouco se aproveita de tudo o que fizemos,
de tudo o que nos deram, de tudo o que conseguimos.
E há um poema, que devíamos ter dito e não dissemos, a morder a recordação dos nossos gestos.
As mãos, vazias, tristemente caídas ao longo do corpo.
Mãos talvez sujas. Sujas talvez de dores alheias.

E o fundo de nós vomita para diante do nosso olhar aquelas coisas
que fizemos e tínhamos tentado esquecer.
São, algumas delas, figuras monstruosas, muito negras,
que se agitam numa dança animalesca.
Não as queremos, mas estão cá dentro.
São obra nossa.
Detestarmo-nos a nós mesmos é bastante mais fácil do que parece,
mas sabemos que também isso é um ponto da viagem
e que não nos podemos deter aí.

Agora o tempo que nos resta deve ser povoado de espingardas.
Lutar contra nós mesmos era o que devíamos ter aprendido desde o início.
Todo o tempo deve ser agora de coragem. De combate.
Os nossos direitos, o conforto e a segurança? Deixem-nos rir...
Já não caímos nisso! Doravante o tempo é de buscar deveres dos bons.
De complicar a vida.
De dar até que comece a doer-nos.
E, depois, continuar até que doa mais.
Até que doa tudo.

Não queremos perder nem mais uma gota de alegria,
nem mais um fio de sol na alma,
nem mais um instante do tempo que nos resta."

E não será mesmo assim? Mas agora onde nos agarramos para o que nos resta percorrer? Mesmos os mais conscientes e os mais relutantes têm os seus meios mais resistentes.. Quais serão? Onde os encontrar?

Poesia...

2006-03-30T22:13:00.000+01:00

Pois então deixo-vos aqui poema...

Quando uma velhota morreu na ala de geriatria de um pequeno hospital perto de Dundee, Escócia, pensou-se que não teria deixado nada de valor.
Mais tarde, quando as enfermeiras estavam a arrumar os seus pertences pessoais, encontraram este poema.

A sua qualidade e conteúdo impressionaram de tal maneira o pessoal hospitalar que foram feitas cópias e distribuidas por toda as enfermeiras.
Uma das enfermeiras levou a sua cópia para a Irlanda. A alma da velhota conquistou a eternidade quando foi editada na News Magazine of the North Ireland Association for
Mental Health. Foi também feita um apresentação de slide baseados no seus simples, mas eloquente, poema.

E esta velhota escocesa, com nada para dar ao mundo, é agora a utora deste poema "anónimo" que voa por todo o mundo. Mostra que, relamente, todos nos deixamos "as nossas pegadas no tempo"...

"An Old Lady's Poem....

What do you see, nurses, what do you see?
What are you thinking when you're looking at me?
A crabby old woman, not very wise,
Uncertain of habit, with faraway eyes?
Who dribbles her food and makes no reply.
When you say in a loud voice, "I do wish you'd try!"
Who seems not to notice the things that you do,
And forever is losing a stocking or shoe.....
Who, resisting or not, lets you do as you will,
With bathing and feeding, the long day to fill....
Is that what you're thinking? Is that what you see?
Then open your eyes, nurse; you're not looking at me.
I'll tell you who I am as I sit here so still,
As I do at your bidding, as I eat at your will.
I'm a small child of ten , with a father and mother,
Brothers and sisters, who love one another.
A young girl of sixteen, with wings on her feet,
Dreaming that soon now a lover she'll meet.
A bride soon at twenty -- my heart gives a leap,
Remembering the vows that I promised to keep.
At twenty-five now, I have young of my own,
Who need me to guide and a secure happy home.
A woman of thirty, my young now grown fast,
Bound to each other with ties that should last.
At forty, my young sons have grown and are gone,
But my man's beside me to see I don't mourn.
At fifty once more, babies play round my knee,
Again we know children, my loved one and me.
Dark days are upon me, my husband is dead;
I look at the future, I shudder with dread.
For my young are all rearing young of their own,
And I think of the years and the love that I've known.
I'm now an old woman ...and nature is cruel;
Tis jest to make old age look like a fool.
The body, it crumbles, grace and vigor depart,
There is now a stone where I once had a heart.
But inside this old carcass a young girl still dwells,
And now and again my battered heart swells.
I remember the joys, I remember the pain,
And I'm loving and living life over again.
I think of the years, all too few, gone too fast,
And accept the stark fact that nothing can last.
So open your eyes, nurses, open and see,
Not a crabby old woman; look closer, see ME!! .."

Poesia paternal

2006-03-26T21:48:00.000+01:00

Hoje o meu pai sugeriu citar a importância da poesia... e a sua sabedoria e os seus vastos conhecimentos preencheram toda uma sala. Esta foi a mensagem que ficou:

"A poesia tudo conduz para o belo: exalta a beleza do que é mais belo e acrescenta beleza à mais deformada das coisas; casa o júbilo e o horror, a pena e o prazer, o eterno e o mutável; submete à união, sob o seu brando jugo, todas as coisas irreconciliáveis. Transmuta tudo quanto toca (…)"
Mais do que uma composição em verso em que se exprimem emoções ou sentimentos segundo uma organização rítmica das palavras, mais do que um conjunto das obras em verso, escritas numa língua ou próprias dua época, de um autor, mais do que uma qualidade que desperta um sentimento estético, a poesia é vida e beleza. A poesia flui do nosso interior como uma magia desvairada que encanta os atentos tornando-os atenciosos.

Serão apenas letras, palavras...?
Claro que não.
Não pode ser poeta apenas quem consegue pôr em palavras aquilo que sente, mas também pode ser poeta todo aquele que é capaz de sentir.
Na actual sociedade onde existem tanta formalidade e tanta indiferença...expressar sentimentos é visto como fraqueza e, por sua vez, as pessoas sensíveis são rotuladas de fracas.
Ser poeta nesta sociedade é ser DIFERENTE!
Daí que, poeta também o é aquele executivo bem-sucedido que, ao passar por uma criança que brinca, pára e concede-lhe um pouco do seu precioso tempo brincando com ela e sorrindo...
Daí que, poeta também o é quem, sem nenhum motivo, ao passar por um jardim, apanha uma flôr que de seguida oferece a uma desconhecida, sorrindo...
Daí que, poeta também o é quem, ao cruzar seu vizinho de manhã, não se contenta com um "bom dia" formal e cortês, mas procura saber como ele vai e concede-lhe um pouco do seu tempo conversando com ele e sorrindo...
Daí que, poeta também o é quem, não apenas fica chocado com os horrores de Timor, mas, ao ver a miséria ao lado da sua porta faz tudo o que está ao seu alcance para marcar a diferença...
Poeta é todo aquele que sente e se deixa envolver...que não se contenta em viver rodeado de formalidade e cortesia, que rejeita a indiferença...

Às vezes penso, uma pessoa cresce e deixa de ser poeta... um país novo nasce e apenas tem poetas, com o tempo o país envelhece e surgem os escritores... às vezes um país é sempre novo e não tem mais que os poetas, como Timor, mas tem todos os sonhos do mundo. Os poetas não se dedicam ao egoísmo, sofrem com a noite e o tempo dos assassinos, ai! os poetas morrem em cada verso, os poetas têm olhos como mudas corolas esmagadas, os poetas têm palavras como mãos decepadas, os poetas queimam a alma com o grande silêncio de deus, os poetas cantam nas fronteiras da injustiça, é preciso ler(-te) para acreditar, é preciso resistir com uma lira frente a um público que come hamburgeres e mata sete sonhos por segundo, é preciso viver, escrever, escreviver como dizia um poeta que se perdeu nos contos da cidade, é preciso inventar a felicidade fora do néon dos anúncios, e que os poetas tragam as pombas e as insónias, as palavras doces e todos os insultos do mundo, nada é demais para fazer uma canção.

Tal como meu pai disse:
"A poesia existe, sim, porque pensar incomoda como andar à chuva (Fernando Pessoa) e a palavra poética que recusa a beleza estéril do artifício literário, mas que irrompe com a beleza da inquietação humana e com a nossa capacidade de nos horrorizarmos com as injustiças, (essa palavra poética) é que faz mover as montanhas e derrubar os tiranos. Porque a poesia é mais perigosa que as metralhadoras, cantava Leon Ferré, e elogiar a acção apenas pela acção é cair no culto da ignorância e do militantismo cego que suspeita da poesia, porque a poesia interroga e subverte a normalidade dos que julgam que a luta é apenas acção pelo que acreditamos. Um poeta interroga: em que acreditamos? o que acreditas tu é o mesmo em que eu acredito?... a poesia é uma forma suprema de acção e de resistência passiva, contra a tirania de não pensar e a insensibilidade dos autoritários. Tantas coisas morreram que não há mais que o poeta, cantava Rafael Alberti. Quanto aos propósitos da vida e ao seu mistério a palavra poética serve como o cuspo ou o lodo para atirar na face de deus.
Lutem contra a ignorância e a insensibilidade humanas!!!!!"

A maneira como cada um pensa determina a sua maneira de viver

2006-03-18T23:31:00.000Z

"A vida não é governada por actos ou circunstâncias extrínsecos, vindos de fora. Cada um de nós cria a sua própria vida pelos pensamentos que tem.
Marco Aurélio afirmou: - «A nossa vida é o que os nossos pensamentos fazem dela.»
Emerson disse: - «O homem é o que pensa ser.»
Jesus Cristo ensinou: - «O que um homem pensa no seu coração é o que ele é.»

Um simples pensamento não constrói ou destrói uma vida, mas um hábito de pensar pode fazê-lo. Não podemos pensar em derrota e sair vitoriosos. Um hábito fixo de esperança é a cura para um coração preocupado e perturbado. Podemos fazer mais contra nós ou a nosso favor que qualquer força estranha. A maneira como cada um pensa determina a sua maneira de viver. Todo o pensamento bom contribui com a sua quota-parte para o resultado final da nossa vida. Um simples pensamento tido pela manhã pode encher o dia inteiro de alegria e de sol, ou de tristeza e desânimo. Quantos dias não têm sido deprimentes devido a um pensamento inconsiderado ou malévolo. Nunca poderemos ser melhores ou mais elevados que o nosso melhor pensamento. Agora falta saber se estamos dispostos a lutar ou não."

A Amizade Verdadeira e Genuína

2006-03-12T23:19:00.000Z

Em especial, para quem acredita:
"Do mesmo modo que o papel-moeda circula no lugar da prata, também no mundo, no lugar da estima verdadeira e da amizade autêntica, circulam as suas demonstrações exteriores e os seus gestos imitados do modo mais natural possível. Por outro lado, poder-se-ia perguntar se há pessoas que de facto merecem essa estima e essa amizade. Em todo o caso, dou mais valor aos abanos de cauda de um cão leal do que a cem daquelas demonstações e gestos. A amizade verdadeira e genuína pressupõe uma participação intensa, puramente objectiva e completamente desinteressada no destino alheio; participação que, por sua vez, significa identificarmo-nos de facto com o amigo. Ora, o egoísmo próprio à natureza humana é tão contrário a tal sentimento, que a amizade verdadeira pertence àquelas coisas que não sabemos se são mera fábula ou se de facto existem em algum lugar, como as serpentes marinhas gigantes. Todavia, há muitas relações entre os homens que, embora se baseiem essencialmente em motivos egoístas e ocultos de diversos tipos, passam a ter um grão daquela amizade verdadeira e genuína, o que as enobrece ao ponto de poderem, com certa razão, ser chamadas de amizade nesse mundo de imperfeições. Elas elevam-se muito acima dos vínculos ordinários, cuja natureza é tal, que não trocaríamos mais nenhuma palavra com a maioria dos nossos bons conhecidos, se ouvíssemos como falam de nós na nossa ausência. "

Arthur Schopenhauer

O coração dos verdadeiros amigos é suficiente para caber o mundo dentro dele!
A amizade verdadeira não mede forças, não humilha, não envergonha, não despreza...dura até essa mesma a desejar...mas como esta não escolhe um prazo limite torna-se em algo indescritivel e indefinido! Mesmo com interrupções, por que todas as relações as têm, a amizade genuína é pura na sua essência e não deixa mazelas para mais tarde recordar!

Como diria Platão, a amizade é uma predisposição recíproca que torna dois seres igualmente ciosos da felicidade um do outro.

Força da ignorância

2006-03-07T10:21:00.000Z

"Por que causa a ignorância nos mantém agarrados com tanta força? Primeiro, porque não a repelimos com suficiente energia nem usamos todas as nossas forças para nos libertarmos dela; depois, porque não confiamos o bastante nas lições dos sábios nem as interiorizamos como devíamos, antes tratamos uma tão magna questão de forma leviana. Como pode alguém, aliás, aprender suficientemente a lutar contra os vícios se apenas dedica a esse estudo o tempo que os vícios lhe deixam livre?...

Nenhum de nós aprofunda bastante esta matéria; abordamos o assunto pela rama e, como gente extremamente ocupada, achamos que dedicar umas horas à filosofia é mais do que suficiente. E o que mais nos prejudica é a facilidade com que o nosso amor próprio se satisfaz. Se encontramos alguém que nos ache homens de bem, homens esclarecidos e irrepreensíveis, logo nos mostramos de acordo! Nem sequer nos contentamos com louvores comedidos: tudo quanto a adulação despudoradamente nos atribui, nós o assumimos como de pleno direito. Se alguém nos declara os melhores e mais sábios do mundo, nós assentimos, mesmo quando sabemos que esse alguém é useiro e vezeiro na mentira!

A nossa autocomplacência vai mesmo tão longe que pretendemos ser louvados em nome de princípios que as nossas acções frontalmente desmentem (...) A consequência é que ninguém mostra vontade de corrigir o seu carácter, pois cada um se considera a melhor pessoa deste mundo..."

Séneca, em "Cartas a Lucílio"

No entanto, agora que penso melhor não deveria ser "Força de imagem" ao invés de "força da ignorância"? Olha que não sei...

Um mundo do "usa e deita fora"

2006-03-01T21:12:00.000Z

Há uns tempos atrás, encontrei uma amiga minha japonesa que, ao contrário de todas as outras pessoas, passeava com calma e serenidade pelas ruas de Lisboa. Perto de uma das lojas do Chiado, lá estava ela com o seu estilo tradicional muito típico. Não considerei aquele reencontro uma grande coincidência, já que aquela é uma das suas ruas favoritas... ela, tal como eu, adora Fernando Pessoa e faz de tudo para "estar" um bocadinho com ele! No meu caso é mais em leitura.
Decidimos ir tomar um chá de hortelã-pimenta e falar das nossas paixões. A conversa virou-se então para a cultura tradicional japonesa. Ela explicou-me que, na cultura deles, a ideia de estalagem é totalmente diferente da nossa. "Nós", disse-me ela, "vamos para uma estalagem quando necessitamos de um período de recolhimento interior. Para estarmos sozinhos, em liberdade." E de facto, já não é a primeira vez que me consta que não existe um local destinado à "sala de jantar" na maior parte das estalagens locais japonesas. Comer é considerado um facto extremamente privado, que não deve ser partilhado com nenhum estranho. Por isso, cada um recolhe-se às 6h, com um quimono (fato que os faz sentirem bastante confortáveis), para o seu quarto para ser servida a refeição. Passam o dia a olhar pela janela e a ouvir o zumbido dos insectos, acompanhado pelo rumor da água e do vento que abanam as folhas. Ela contou-me também que, por vezes, quando está mergulhada num silêncio tão "cheio", com a alegria de uma emoção inesperada, sente que o tempo se dilata, e tudo se despe das roupagens habituais para se carregar de sacralidade.

No Japão, são poucos os objectos brilhantes e até mesmo os espelhos estão pudicamente cobertos com panos. De acordo com a cultura do antigo Japão, tudo o que tem brilho não tem valor, é vulgar. Uma chávena nova ou um frasco novo são simplesmente horríveis. Vulgares, porquê? Porque um objecto que brilha é um objecto “novo” e, como é novo ainda não foi enriquecido pela nobreza que o uso lhe confere. Uma chávena esbeirada, uma chávena escurecida pelos muitos chás que nela foram bebidos, é uma chávena que viveu connosco, um objecto que tratámos com paciência e cuidado, um objecto que, com o tempo, se foi carregando dos nossos humores e dos nossos sentimentos e que nos recompensou, servindo-nos.

Agrada-me tanto esta ideia! Será que introduzir esta “ética” em relação aos objectos na loucura febril e suicida do usa e deita fora seria um início de salvação? Serve-me, não me serve, estou farto.
Esta opacidade tão cheia de significado das chávenas japonesas também se pode aplicar à amizade. Uma longa amizade tem exactamente os mesmos sinais que uma chávena enegrecida pelo tempo; há gretas e sombras nos objectos quotidianos tal como há momentos de arrufo e de sombra nas amizades. Para não se deitar fora uma chávena, ou uma amizade, tem de haver dois sentimentos já invulgares mas muito importantes: a paciência e a fidelidade. A paciência é como um tijolo, a fidelidade é como uma raiz. A paciência é o antídoto da pressa, a fidelidade é o antídoto do consumo. Se as associo a uma imagem física, penso em pequenos tijolos ou em raízes. Com os tijolos constrói-se, graças as raízes, cresce-se.

Apaixonadamente belo...

2006-02-25T21:11:00.000Z

Há 3 dias atrás, pela manhãzinha, uma amiga muito especial mandou-me a mensagem mais bonita que alguma vez recebi. Instantaneamente lágrimas escorreram pela minha face, deixando esboçar repentinamente um sorriso de felicidade!
Senti-me como que acompanhada em pensamento... Era capaz até de a abraçar e senti-la realmente a ser envolvida pelos meus braços num eterno gesto de ternura e amizade...
Foi apaixonadamente belo o nosso momento espiritual!

"Frio gélido tocando-me na face retraída,
O luar que insiste em mostrar-me que estou viva,
O mar que me canta palavras que só eu entendo...
Lá ao fundo o sol vai surgindo lentamente
Como que timidamente pedindo para também fazer parte do cenário
Porque também ele é beleza!
E no fim só falta uma coisa...
Tu do meu lado para, sem falar uma só palavra,
Partilhar-mos e enterder-mos
A maravilha do mundo!"

Diva Gregório, 22 de Fevereiro de 2006

Amiga, tu fazes-me ver a vida com outros olhos... é bom estar acordada em tua companhia!

Sensualidade

2006-02-21T21:47:00.000Z

“- Sem voz ficas com um ar ainda mais sensual.”

Esta expressão deu-me que pensar.
Não é que eu não concorde que alguém sem voz não possa ser sensual.
A sensualidade é algo que é libertado pela pele, que pode congelar através de um olhar ou até mesmo petrificar com o andar.

Mas a sensualidade torna-se ainda mais interessante se a fluidez das palavras conquistar. A forma como se fala, como se exprime, os gestos que se utiliza. Tudo isto compilado é raro mas existe.Talvez quando não se tem voz uma pessoa tenha que se expressar melhor através do olhar ou dos gestos. E uma coisa é certa, os olhos e os gestos também têm voz.

A sensualidade é para mim uma energia instintiva que flui no sangue de todo o ser humano. Só que alguns estão de tal forma humanizados e controlam tanto os instintos que nem se apercebem que a vida poderia ser bem mais interessante se libertassem os seus desejos.

Todos somos escravos

2006-02-18T23:32:00.000Z

"Não há razão, caro Lucílio, para só buscares amigos no foro ou no senado: se olhares com atenção encontrá-los-ás em tua casa. Muitas vezes um bom material permanece inutilizado por falta de quem o trabalhe. Tenta, pois, e vê o resultado. Tal como é estupidez comprar um cavalo inspeccionando, não o animal, mas sim a sela e o freio, assim é o cúmulo da estupidez julgar um homem pela roupa ou pela condição social, que, de resto, é tão exterior a nós como a roupa. «É um escravo». Mas pode ter alma de homem livre. «É um escravo». Mas em que é que isso o diminui? Aponta-me alguém que o não seja: este é escravo da sensualidade, aquele da avareza, aquele outro da ambição, todos são escravos da esperança, todos o são do medo.

Posso mostrar-te um antigo cônsul sujeito ao mando de uma velhota, um ricalhaço submetido a uma criadita, posso apontar-te jovens filhos de nobilíssimas famílias que se fazem escravos de bailarinos: nenhuma servidão é mais degradante do que a voluntariamente assumida. Aí tens a razão por que não deves deixar que os nossos tolos te impeçam de seres agradável para com os teus escravos, em vez de os tratares com altiva superioridade. É preferível inspirar respeito do que medo. (...) Quem é respeitado é também amado, ao passo que o amor nunca pode ir de par com o medo."

Séneca, em "Cartas a Lucílio"

Nunca se deve julgar alguém de ânimo leve, muito menos apenas pelo seu aspecto exterior.
A meu ver, quanto à questão do respeito versus medo, tudo aponta para que já naquela altura se acreditasse que a inteligência e a razão seriam os instrumentos necessários para que a crueldade se fosse suavizando e que um homem tratando um seu semelhante como tal, aos olhos do próximo fosse visto sempre como uma pessoa de bom trato.

Insignificancia

2006-02-13T21:06:00.000Z

Hoje estou estranhamente triste…
Não porque não seja triste.
Mas porque tomei, de manhã, ao pequeno-almoço,
Acompanhada de um café fraco,
A consciência da minha insignificância.

E ela paira por entre palavras ditas
Ignoradas por ninguém,
Por entre expressões fabricadas
Em sentimentos incompreendidos…

E eu passo por baixo dela,
Com carros que traçam linhas voando
E pessoas que em si mesmas tropeçando caminham…
E o sol que todas os noites nasce
E a lua que todos os dias se deita.

E vejo. E olho. Observo…
Sinto-me estranhamente incomodada.
E tomei ao pequeno-almoço
Acompanhada de um café fraco e um pão duro
A consciência da verdadeira insignificância
Que de tão importante é engenhosamente escondida.

29 de Novembro de 2003

É incrível como as coisas se mantêm estáticas como que congeladas e perdidas algures entre os segundos que decorrem incorrigíveis...
Durante semanas seguidas, todos os dias, à mesma hora apanhava eu o mesmo comboio. As mesmas pessoas, as mesmas posições, as mesmas disposições.
Hoje, retomei a rotina...
As mesmas caras e a sempre presente indiferença. O mesmo casal de fumadores que espera pelo sinal do comboio para se sentar na terceira fila de bancos de costas para Lisboa (será tal representativo da sua pouca vontade de partir e de deixar aquilo que construíram?), o mesmo par de estudantes, que entra em estações diferentes, sentado na segunda fila de frente para Lisboa e de costas para Cascais (será isto a sua vontade de largar asas e fugir para o que ainda há de vir, esquecendo aquilo que deixaram para trás?) e eu de livro no mão, alternando pequenos parágrafos com longos momentos de paisagem inquieta (será a minha persistente mania de me deixar levar pelo imaginário da realidade que observo?). Reparo que falta a senhora gorda do tricot (pergunto-me se lhe terá acontecido alguma coisa) e que ninguém parece sequer ter reparado anteriormente nela.
Tudo no mesmo lugar.
Tudo na mesma indiferença.
Tudo na mesma insignificância.

Um ano que passou...

2006-02-11T17:57:00.000Z

De todas as coisas que já passamos, este momento foi aquele que mais me marcou e, portanto, aqui fica o primeiro poema que te fiz para recordarmos novamente (sim, é inteiramente verdade que os meus poemas não rimam)....

Bato à tua "porta"!...
Bato suave, mas insistentemente.
Abres-me a "porta"?...
Por favor,
Não te feches no casulo
Das tuas defesas pseudo-autoprotectoras,
Mantendo-me a uma distância segura...
Não te tranques por dentro,
Porque não poderei entrar,
Se não fores tu a abrir o cadeado do teu coração...

No meio da multidão que me cerca,
Sinto-me só!...
Talvez tu, no fundo,
Também te sintas um pouco só!

O que tenho para te oferecer?
Tenho:
. a oferenda do meu "eu" mais honesto, através da mais honesta auto-revelação;
. o melhor de mim própria, da minha essência, sem disfarces ou hipocrisias;
. uma sincera preocupação em relação a ti através de um genuíno interesse e cuidado;
. a necessidade de te fazer acreditar no teu valor, e te ajudar a seres, cada vez mais, tu próprio;
. o meu empenho na tua felicidade e realização pessoal;
. carradas de aceitação, sinceridade e honestidade;
. uma imensa confiança, assente na verdade e na autenticidade;
. montanhas de compreensão e respeito pela tua personalidade, pela tua individualidade, pela tua peculiaridade;
. toneladas de carinho;
. rios de ternura e cumplicidade;
. bondade, entrega e alegria, numa doçura infinita;
. uma profunda comunicação, como sangue vital do amor;
. a "divisão" dos fardos da vida, ao compartilhá-los;
. muito amor que liberta, encoraja e desafia, estimulando-te carinhosamente...

Quem sou eu?
Uma pessoa muito simples,
Sem importância de maior,
Mas humilde e verdadeira
Com um coração para partilhar...e muito para dar.

O que procuro em ti?... Contigo?
"Apenas"...
. o esboço alegre de um sorriso;
. um pouco de ternura, nascida da tua simplicidade e humildade;
. um olhar carinhoso que venha do coração;
. o som da tua voz quente e serena, carregada de calor humano;
. alguma dose de aceitação;
. um pedacinho de compreensão;
. um sentimento de terna confiança;
. a tua capacidade de escutar empaticamente;
. a tua palavra, carregada de amizade;
. o teu silêncio...
. o teu abraço...
. o teu beijo...

Será pedir demais?...
Porque é que te peço isto?
Porque só tu consegues captar
O meu verdadeiro ritmo,
O movimento profundo da minha personalidade.

É verdade
Que tenho muitas "portas" abertas...
Algumas delas até abertas demais...
Muitos convites para entrar...
Mas, só "em tua casa"
Tenho a sensação de pertencer
E alcançar um lugar chamado "lar".

Não quero:
. apegar-me a ti, como se fosse um objecto;
. arrastar-te, asfixiar-te ou sufocar-te...

Não pretendo:
. apropriar-me do teu coração, controlando-o e manipulando-o como se me pertencesse...

Não tenciono:
. "acorrentar-te", tentando fazer-te mudar...

Quero:
. deixar-te livre como uma borboleta, consciente de que a liberdade é a "mãe" do respeito e da estima verdadeira;
. aproveitar e não deixar perder as migalhas de felicidade que esperam por nós...

Não me proponho invadir:
. a tua privacidade;
. os teus projectos;
. as tuas expectativas;
. os teus planos;
. a tua vida;
. o teu "eu";
. o teu espaço...

Não quero ser dependente de ti!...

Só te peço:
Que me deixes partilhar um pouco
Do teu mundo interior;
Rico e belo como nenhum outro,
Permutando mensagens de conhecimento,
de simpatia, de diálogo, de atracção, de silêncio, de sintonia, de acolhimento, de bondade...

No âmago dos nossos corações,
Que precisam de sentir a vida...
E não apenas viver!...
Respeitando os tempos de cada um.

A vida é encargo pessoal,
Onde cada um deve fazer a sua caminhada
De crescimento pessoal interior/espiritual,
Marcada pela própria vocação...
Mas pode e deve ser um meio de crescimento recíproco...

Porque...
Só posso encontrar
A minha verdadeira liberdade
Nos elos que me ligam a ti...

Dedico este post a ti, meu amor...E que a nossa caminhada dure muito e muito mais! "Oh rui, já te disse que te amo muito?"!